lunes, 28 de junio de 2010

Posesión de dones (II)



Poseo el don del oleaje, no lo he de saber,
ya mis manos diluidas en el mar,
yo que en el más del tiempo lo abarqué.
Pero no es de abuso mi postura, no es
una fragua de lanzas mi garganta, y caso
hago si dan por voz buena la de amar
y demorarse, que yo ante esa voz doy recorte
a las bridas y manejo el mar hasta hacerlo
pupila de colibrí y verso de una sóla sílaba,
mar,
mar abreviado es el que te puedo conceder,
mar donde la única plata es el perfil
de los peces, mar como único intento
de presentir las esquinas del oxígeno.




Mares y soles
(A Zenobia)

En el breve celeste de tus ojos,
el mar, tan pequeñito, es tan inmenso
como el mar. Todo en él nubes, espumas,
sal, gaviotas,
se repite en idéntica belleza
a la luz que le sube de tu alma.
Pero ambos mares vamos
Los dos a ti y a mí y a España, a un tiempo;
por ambos mares la hermosura eterna
me sorprende con nuevas armonías
cada hora de oro, o niebla, o sombra;
y miro a uno y otro, y, luego,
no sé qué mar es el mar único;
y me parece el sol esté solito
que tu ojo recoge
y el sol éste del cielo inmenso y puro
el sol de tu alma.

sábado, 26 de junio de 2010

Paladar en seco



En uno de los textos que circulan por ese mural de Cosmocaixa (Alcobendas) dice que:

El paisaje externo de un ser vivo es una de sus partes internas más trascendentes.

Os dejo con esa frase que asumo hasta la médula. Y os la dejo frente a esa rotonda de la misma localidad de Alcobendas donde los surcos son de hormigón blanco y durísimos. Eso sí, los olivos al menos tienen buen aspecto.
Ya veis surcos en contraste con los de la anterior entrada.
Surcos de hormigón, vista simulada.
Amo la tierra de verdad, no quiero el paladar seco.







Salvador Távora y la Cuadra de Sevilla

Mi sangre va por los surcos
empapando los terrones
el fruto de mi trabajo
se lo llevan los señores.

De lo olivos las aceitunas
de mis esfuerzos los sinsabores
escarcha fría en el invierno
y en el verano son las calores
los campos blancos de Algodonales
se vuelven grises con mis sudores
y mi voz rota de tanto grito
`por esta tierra de mis dolores.

viernes, 25 de junio de 2010

Paladar de verde

Me apetece contestaros los comentarios de la anterior entrada donde asoma el herraje del tridente de Poseidón de la puerta lateral de la Casa de Lujanes (Madrid, calle del Codo). Pero antes quiero enredarme en el sentir y en la vista. Y eso me urge tras la lluvia.




Era desde un alto cuando el otro día me viniste, tierra.
Y hoy te imagino rehaciendo esos surcos tras la lluvia,
y más adentro voy, que sé que tus semillas sin agua
tan sólo estaban apaciguadas, secretas, pero hoy, hoy
que te ha dado la tormenta en la cara no hay opción,
sé que claman por el aire y clavan por el fondo.
Y siento alegría, siento semillas y el paladar verde.


MINARETE, Alegrías de el Niño de Pura

miércoles, 23 de junio de 2010

Posesión de dones



Sé que posees el don del oleaje ,
el entramado de un mar sin fatiga;
y si llamo a tu puerta es por los vencejos
que saldrían a nutrirse de agua rompiendo
todas las membranas de sal.
Posees el don de hacerme breve en el mar,
pero llamo
y me atrevo por el riesgo de una marejada
que filtre todo el recodo de mi ansia.
Clamo por lo que tras tuya oigo,
tú, puerta, consciente yo de tu amago perdurable
que con mi leve paso presentí.
Que lo posees justo donde yo me hallo flotante,
justo donde la gravedad del corcho es ala.
El don que abarca mis nudillos a perfilar
el rumor de tu leve apertura
sin que yo para nada te tema.
El del mar, tú Poseidón.


lunes, 21 de junio de 2010

Evocar algo raíz en uno.






No sé si para entrar en una cepa tan vieja
será preciso tener savia en los huesos.

Puede que el terco labrador ejecute el azadón
por ser la única herramienta no hostil en la tierra
y porque el radio de acción del tronco así lo requiera.
Simplemente es una agricultura ésta de transfusión,
donde el amor prima.
¿Quién hoy cava una viña, acoda la tierra y reposa
la hierba indeseada sobre el tronco hasta que merme?
'Quién' es la pregunta de una respuesta tan mínima.
Preguntas antes innecesarias. Mano de obra era un hacer,
un saber hacer que ahora da ya escasa, pero cierta uva
y, cuando menos, un sentido poema, éste, el mío.




Os dejo aquí el enlace de este grupo de músicos llamados : LA CEPA.

Sólo os quiero mencionar la brevedad de una seguirilla a dúo. Guitarra ejecutando los acordes propios de la seguirilla y el contrabajo favoreciendo una pincelada fantasmal de mucha hondura. Es un tema que no he dejado de escuchar y que me evoca raíz.

viernes, 18 de junio de 2010

Urdimbre




Urdimbre

De adentro es un pulso inmediato
el que esgrimo. De afuera, son los geranios
servidos desde la fragua incandescente
los que me aturden, reverdecen.
Y a lo más que atiendo es a simular quietud,
a significar lo más ceñido del decorado.
Pero daría una voz hasta arquear el fuego
con tal de situar su palabra en mi entorno,
y que en labios lo inmediato fuera la cercanía.


martes, 15 de junio de 2010

Tened al cielo por un aullido formidable



Luz y noche

Alentad al sol hasta bien entrada la noche.
Yo me llevaré un gallo sobrado de intemperie.
A la luz mi gallo le habla de tú a tú.

La luz que sofistica a la ciudad yo no la quiero,
quiero la luz imberbe, la luz que no mata.

Quiero que el cielo desboque su piel negra
y que abra un cráter de luz en la pupilas.
La noche que rastrea las paredes,
que repta por los árboles,
que los niños no sean vistos en las esquinas.

La lechuza insiste en ser la que más ve,
el gallo se arroja como el que más habla.

Alentad el sol hasta bien entrada la noche,
tened al cielo por un aullido formidable.




VUELTA DE PASEO (F.G.Lorca)

Asesinado por el cielo.
Entre las formas que van hacia la sierpe
y las formas que buscan el cristal,
dejaré crecer mis cabellos.

Con el árbol de muñones que no canta
y el niño con el blanco rostro de huevo.

Con los animalitos de cabeza rota
y el agua harapienta de los pies secos.

Con todo lo que tiene cansancio sordomudo
y mariposa ahogada en el tintero.

Tropezando con mi rostro distinto de cada día.
¡Asesinado por el cielo!




Como avanzadilla silenciosa me propongo mostrar las fotos aque aparecerán en la entrada de mañana. El texto se halla ahora en mi retaguardia poética. Diré que los postes son distintos y que están ubicados junto a las ruinas de un castillo en Alconchel de la Estrella. Las fotografías llevan el mismo nombre. Respecto al título, decido ocultarlo.

sábado, 12 de junio de 2010

La niña de fuego

LA NIÑA DE FUEGO (Quintero, León y Quiroga)
Zambra

La luna te besa
tus lágrimas puras,
como una promesa
de buena ventura.
La Niña de Fuego
te llama la gente
y te están dejando
que mueras de sed.



Llevaba un pecho lleno de nubes,
dicen,
un mechón de nubes en el pecho,
dicen,
un broche como un platero chiquito,
dicen,
era la niña de fuego, llena de harina,
dicen,
habló con él, sin turnos de miedo,
dicen,
era el agua quien la nadaba,
dicen de la niña de fuego,
su cántaro, sus colmillos de caramelo,
dicen,
dicen que bajo el árbol la espera,
que las nubes se confunden,
dicen,
que pagaba con llamas
salidas de su pequeño monedero,
dicen,
de la niña de fuego.





martes, 8 de junio de 2010

Y fue atravesar el agua tú y yo servir sed.



Sonreías. Partiste en ese tren y a mí sólo me quedó la opción de doblar el agua y meterla en los bolsillos. Sabía que pasarías ese río con corriente lenta. El reflejo es un ansia, un azote. El viaje que haríamos, el viaje en que uno se anegaría de recuerdos. Siempre es en los labios donde el amor perdura, de eso no me olvido. Los hierros ahora se me forjan hacia ti; el goce de amar no comporta mesura. Y fue atravesar el agua tú y yo servir sed.



JOAN SALVAT-PAPASSEIT (Barcelona, 1894 -1924).

MESTER D’AMOR

A Enric Casanoves

Si en saps el pler no estalviïs el bes
que el goig d’amar no comporta mesura.
Deixa’t besar, i tu besa després
que és sempre als llavis que l’amor perdura.

No besis, no, com l’esclau i el creient,
mes com vianant a la font regalada;
deixa’t besar -sacrifici fervent-
com més roent més fidel la besada.

¿Què hauries fet si mories abans
sense altre fruit que l’oreig en ta galta?
Deixa’t besar, i en el pit, a les mans,
amant o amada -la copa ben alta.

Quan besis, beu, curi el veire el temor:
besa en el coll, la més bella contrada.
Deixa’t besar
i si et quedava enyor
besa de nou, que la vida és comptada.

viernes, 4 de junio de 2010

Insula



Me pido un alto para reivindicar lo nuestro,
una pequeña extensión que no diga por exhuberante,
un trozo abierto abierto a la memoria,
una parcela custodiada sólo por la raíz.
Para acompañarme a este lugar
no me valen unos ojos perecederos.
Cualesquiera ojos ya me valen: insólitos,
deudores, hambrientos, versátiles, labrados.
Son los ojos que da el silencio y que después hablan
los que quiero que me acompañen, y que digan
si en la atalaya desde la que somos insignificantes
no prospera la vida más allá de la ciudad.


martes, 1 de junio de 2010

El pulgar oculto


'Perico no necesitó de complicados tremólos, ni de esos difíciles picados a tres dedos que tan de moda se han puesto ultimamente, ni de unas falsetas repletas de arabescos y virtuosismos musicales. Con el dedo pulgar, a base de alzapúas sobre los bordones, casi punteando, consigue dar al acompañamiento y a sus falsetas el sentimiento, la tragedia, la música que necesitan unas seguiriyas magníficamente cantadas por Menese.' Citado en la entrada del blog de mi amigo Pedro Delgado (Recomendable escuchar los vídeos propuestos).



Ese chico de la foto no es Perico el del Lunar, hijo. Tan sólo sé que lo vi en Zaragoza este fin de semana en la misma plaza del Pilar. Tenía todo el calor de frente. Por alusión se que se llamaba Jesús. Lo cierto es que es que Jesús estaba tocando una seguirilla muy clásica y muy bien ejecutada. El pulgar de Jesús es, cuando menos, relevante. Me interesó mucho su mano, por eso me acerqué a ella. Me interesaron esas venas por las que, seguro corre y ha corrido mucho flamenco.
Por mi amigo Pedro Delgado tambien corre el flamenco aunque sé que tiene unas manos muy delicadas y finas. Y por mi amiga La Porverita también corre sangre flamenca y verdialera desde el año 2000 aunque sé que sus manos son alargadas y sin resalte de venas. Os dedico esta entrada niños.

Y a tod@s os propongo la escucha de esta triste historia contada en la seguirilla donde estremece ese final en el que se canta 'Ya no son blancas las paredes donde lo mataron'. Final amargo, sin duda.
Y por supuesto, un toque genialísimo y sin trémolos del maestro Melchor de Marchena.




Se abrieron las puertas
y sono una voz
ya principiaron las públicas audiencias
que lo condenó.

Levanta la cara
y mira a mi hermano
cómo lo llevan prendido los geres
y amarrao las manos.

Ya habían dao las doce
cuando lo sacaron
ya no son blancas las paredes
donde lo mataron.

Me amarga la boca
cuando lo maldigo,
cómo amargaba la aceituna verde
del olivarito.