martes, 31 de diciembre de 2013

La tinta y su ansia VII

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Todos los años la tierra tiene entre su vientre árboles, nidos y adormideras. 

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sábado, 28 de diciembre de 2013

La tinta y su ansia VI

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La vagina como sol oculto.
Tú como voz lejana, saliente siempre.

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domingo, 15 de diciembre de 2013

La tinta y su ansia V

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El murciélago y su inmersión en la sangre.

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sábado, 14 de diciembre de 2013

La tinta y su ansia IV

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Una sola regla en el juego de la verdad: no esconder la cara.


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jueves, 12 de diciembre de 2013

La tinta y su ansia III

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Por mayoría deciden seguir expulsando sangre.

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martes, 10 de diciembre de 2013

La tinta y su ansia II

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Quien gime es un hombre que no encuentra su sangre.


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lunes, 9 de diciembre de 2013

La tinta y su ansia I

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Antes de que la luz llegue a su ansia   (Claudio Rodríguez)




Cuando al fecundar lo llaman amapola.


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miércoles, 13 de noviembre de 2013

Arquitectura de la sequía

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Cada ferida mostra la pèrdua d'una branca:
sens jo, res parlaria de la meitat que em manca;
jo visc sols per plànyer lo que de mi s'és mort.

Joan Alcover (De su Soneto DESOLACIÓ, cortesía de El Peletero)

Cada herida muestra la pérdida de una rama:
sin mí, nada hablaría de la mitad que me falta;
yo vivo sólo para lamentar lo que de mí se ha muerto.




Arquitectura de la sequía,
voz previa al decir, pero sin voz,
voz que dice de nuestras deudas
con el agua, pero sin voz,
voz retenida en la retina, pero sin voz,
voz de tantas voces, pero sin voz.


Como aire solano, seguirilla de José Menese

Apenas asoma
el aire solano,
como no deja derecho el espino
ni hojita en el árbol.

Hay tiempos que corren
como aire solano.

Levante los ojos
tó lo vi arrasao;
ahora venimos recogiendo el fruto
que habíamos sembrado.

No pueo vivi,
ya no pueo más,
que las fatigas de verme oprimido
me van a matar.

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domingo, 10 de noviembre de 2013

Manuel Lledó

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La vida no está vacía:
existen la ternura, la manzana y la fe.
¡Sí!
mientras las amapolas permanezcan hay que vivir.

Sohrab Sepehrí


Manzanas de Manuel Lledó




Vaise, vaise
o camiño d'aire do aire polo aire
camiñando cara un sitio aonde nunca foi nadie.


Fala a tarde baixiño
i o corazón sínteo...

Dos poemas de Uxío Novoneyra, Manuel. Para ti, para nosotros. Recuerdo aquel quince de agosto de hace dos años. Nada más meter tus manos en el agua del Miño, en ese prodigioso lugar de la Fervenza, dijiste que era caldo. Con tus manos y tu sensación expresaste lo que ocurre a nuestro alrededor: nuestro irracional maltrato a la naturaleza, nuestro desprecio más absoluto. Al menos tú, yo y otros muchos la aman, la acarician. Manuel, me han dicho que te vas. Me han dicho que te encuentras en un proceso irreversible de despedida de este mundo. Dios, cómo me han tajado esas palabras en mi amanecer. El tiempo está loco, Manuel. Ayer en Madrid teníamos 17 grados a mediodía. Tengo unos árboles debajo de casa que tiraron las hojas por una enfermedad causada por los imagos y con este tiempo han vuelto a brotar (olmos siberianos). Loco, loco. Inés me recuerda siempre aquella noche en que salíamos de casa de Pepa para la tuya y llevábamos la música a tope de los Altan Urag. Y yo por esas calles de Montirón sin salida que embocan con esa hermosa carballeda. Siento no haber podido abrazarte de nuevo. Manuel, te dejo esa oración de Manolo Sanlúcar, ese disco que escuchamos en tu casa y que yo tantas veces había escuchado.





viernes, 8 de noviembre de 2013

De la nada al vuelo

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Oasis en el instante

Si venís a buscarme

estaré más allá de la tierranada.

Más allá de la tierranada hay un lugar.

Más allá de la tierranada las venas del aire

están llenas de vilanos mensajeros que nos traen noticias

de una flor recién abierta en el arbusto del extremo confín de la tierra.

En la arena hay dibujos de cascos de caballos,

de sutiles jinetes que al alba se dirigieron hacia

las alturas ebrias de la asunción de la amapola.

Más allá de esa tierranada, el guardasol del deseo permanece abierto:

Y cuando la brisa de la sed corre por el fondo de una hoja

se oyen las campanas de la lluvia.

Aquí el hombre está solo

y en su soledad

la sombra de un olmo se extiende hasta la eternidad.

Si venís a buscarme,

venid, pues, lenta y suavemente

para que no se raye

la porcelana de mi soledad.


Sohrab Seperí  (Traducción de Clara Janés)




Si vienes a buscarme
asegúrate de aglutinar
color y ramas,
saliva y trigo.

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viernes, 1 de noviembre de 2013

Retrepado

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Hay días en nuestra vida que vienen de la muerte, hay días de nuestra muerte que vivimos en vida: son estos días inciertos, color de cementerio, por cuyo cielo pasan féretros y coronas. He divagado triste, he subido escaleras hasta caer en la cuenta de lo que está pasando: no hay que vivir el viernes, este apagado viernes, porque es un falso viernes hecho de camposantos. Y entonces, retrepado, cómodo como un muerto, me pongo a ver despacio, con mi cara de nicho, las nubes que transcurren en por un cielo cadáver.

Francisco Umbral, Obra poética.




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domingo, 20 de octubre de 2013

Pardal


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no quiero ser del calibre veintidós
ni hacer un mundo triste para los pájaros
ni ojear a ninguno en su reposo
si elijo algo es la condenada
melodía de su canto
su permanente luz

El Cant dels Aucells, Jordi Savall, MARE NOSTRUM


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viernes, 11 de octubre de 2013

Rinoceronte

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Sé que el rinoceronte no tiene en su cuerno
ningún punto de mira: la fuerza nada más.
Ella lo mira más allá del cuadro,
lo mira como si tocase
al esternón de la naturaleza,
pues Ella, que sí lo sabe,
tiene alma de sabana, de acacia,
de pasto, de muerte lenta,
de animal sabio, de barro,
de suburbio bajo grandes pezuñas.

Ella en su perecer animal.


Alma, de Antonio Rey de su último disco CAMINO AL ALMA

martes, 8 de octubre de 2013

Halcón

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lo solo del animal, que es la soledad nuestra

Extracto ese párrafo que Olvido García Valdés transfirió como dedicatoria a Carmen, amiga cordobesa que ama la poesía con el mismo mimo que mira a través de un cristal de un autobús en marcha. Escrutadora sin fin ella, no sé si con mirada de halcón, pero parecida.
Ese párrafo, le dije, es un poema en sí, es el hilo de un poema.


Ese halcón, 
peregrino de la nada,
si está domesticado.

Absence (Ausencia), OMAR SOSA, de su disco CALMA

(Ese disco me lo recomendó también Carmen. Ese tema es obsesivo para mí. Me lleva al ritmo de una lentísima seguirilla. La ausencia.)

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jueves, 3 de octubre de 2013

Azadón de plata

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Hace ya dos años que pasé por ese olivar de Palenciana, Córdoba. En su momento detuve allí esa silla que tanto interroga a lo que ve. Quizá ella misma se responda con más preguntas. ¿Por qué se arrancaron esos ejemplares de olivos centenarios, majestuosos, maravillosos, de esa tierra? ¿Por qué tanto criterio económico nos lleva a tanto desfase?
Ya sabéis de mi amor hacia el olivo, hacia cualquier árbol, a la naturaleza.

Hace unos días mantuve una conversación con Genaro, un agricultor/hortelano de Perales del Tajuña, aquí en Madrid, pueblo en el que tengo una huerta. Le hable de tantos olivares perdidos, le mencioné las pocas ganas de recuperarlos. Él me hablo de cuando tardaban 5 días su hermano y él en arar un olivar camino de Villarejo; también de cuando en un día le daban dos vueltas por hacerlo ya con tractor. Pero algo hermoso me dijo a propósito de mi mención hacia la generosidad de los olivos, así pasen los años:

Recuerdo una cosa que decía mi padre, el hombre, sobre los olivos. Decía que al olívo había que cavarlo con azadón de plata.

No sé si con azadón de plata, pero lo cierto es que a un olivo a nada que lo cuides te da.

Aún sigo creyendo en la raíz de lo puro. Sé que existe aunque nos empeñemos en avasallarla.


La raíz de lo puro, de Antonio Rey, de su último disco CAMINO AL ALMA.

viernes, 20 de septiembre de 2013

Liebre negra

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Liebre negra,
vertida tu longitud sobre el fuego,
la forma de manar,
el clavo inquieto,
cielo analfabeto donde todo está escrito,
carrera rota en el cráneo del fémur,
se fuma la tierra su propia ceniza,
lo veloz ya no es criterio del sol,
liebre negra,
ojos reventados en el cañaveral,
agua con tanta sed,
el plomo se va con su etiqueta rosa,
el tiro y la indecencia de su sombra,
el esqueleto de la sangre,
liebre negra,
el silencio martirizado del campo,
la funda asequible para el habla,
lo inmóvil,
el incremento de la nada,
liebre negra:
eyaculación de certezas.

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miércoles, 4 de septiembre de 2013

El grito

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Miren EL GRITO de E. Munch.
Acabo de hacer esa asociación de mi fotografía con el cuadro del pintor noruego.
Se trata de la figura emitida en el tronco de una encina muerta y descortezada.
Esa encina murió probablemente por la sequía de los años precedentes.

Lo que significa el grito, el vacío de tanta voz...


Descanso a mi cuerpo (Seguirilla), DIEGO CLAVEL de su disco LA RAÍZ DEL GRITO

Descanso a mi cuerpo
yo no le voy a dar
hasta que llegue
la horita en que pueda
decir la verdad

Las doce ya han dado
en Santa Lucía
loco me tiene
sin saber lo que paso
donde andara metida
las doce ya han dado
en Santa Lucía

Dios te castigó
porque tu has sido
la causita mas grande
de mi perdición

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lunes, 2 de septiembre de 2013

Enraizada

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He venido a Ti, raíz,
por ampliar mi paladar de tierra.

Solos.

Voy camino de meterme,
como Tú,
alrededor del hambre
que no cesa
mientras haya agua.



Gacela de la raíz amarga (F.G.L.) en interpretación de Carlos Cano

    Hay una raíz amarga
    Y un mundo de mil terrazas.


    Ni la mano más pequeña
    Quiebra la puerta del agua.


    ¿Dónde vas, a dónde, dónde?
    Hay un cielo de mil ventanas
    -Batalla de abejas lívidas-
    Y hay una raíz amarga.


    Amarga.

    Duele en la planta del pie
    El interior de la cara,
    Y duele en el tronco fresco
    De noche recién cortada.


    ¡Amor, enemigo mío,
    Muerde tu raíz amarga!

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sábado, 10 de agosto de 2013

Una noche de verano no se muere

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Tan vivo espero la noche.
Conozco su deseo de apaciguarme,
de dar el logro al día terminado.
Tan vivo la espero que la amo,
 la transito a oscuras,
 permanezco en todos sus búhos.


Una noche de verano (Antonio Machado), Milonga cantada por Calixto Sánchez.

viernes, 26 de julio de 2013

Freaks: café.

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Será cierto un café
si Ella logra
despertarme.


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jueves, 18 de julio de 2013

Freaks: fragmentos dispersos.

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antes de comenzar fui una llanura
sus caballos salvajes y sus lagunas frías

De LAS METAMORFOSIS DE OVIDIO de Jesús Aguado,
poemario HOMENAJES (1984-1999)



El sigilo,
el debate de que existo
partido en dos,
la memoria, mi memoria
pronunciada en ese auditorio
de solos que somos, tú y yo,
las sombras,
ese paraíso irrefutable,
el amor y todos sus escombros,
la deriva,
más viva de lo que crees.

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miércoles, 17 de julio de 2013

Freaks: Hermano

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KABIR

Contempla esta vasija de barro: en su interior
están los siete océanos, las estrellas del día y de la noche,
los animales y las plantas. Están también
todos los hombres menos tú, que contemplas el fondo
de esta vasija desde fuera.

Dice Kabir:
¿a qué esperas, hermano,
para meterte dentro sin olvidarte ni un cabello?


Poema de Jesús Aguado de HOMENAJES (1984-1999)


Idílico, de Vicente Amigo

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martes, 16 de julio de 2013

Freaks: boca seca.

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Tenemos la boca seca;
llena de semillas.
Tenemos al agua por testigo;
su caída aleatoria.


Boca seca,  interpretado por Miguel Poveda y Miguel Gil
del disco
Desglaç



(Narcís Comadira)

Hem cridat fins a no poder més:
la pau, la pau,
la pau i la justícia.
Justícia i llibertat
fins a no poder més.

Hem cridat fins a no poder més
que ens molestaven tantes estructures
immòbils,
tants papers, tantes lleis,
la gàbia que empresona
fins a no poder més.

Hem cridat fins a no poder més,
fins a no poder més.

Tenim la boca seca.

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domingo, 14 de julio de 2013

Freaks I: flames.

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Sabes que mi centro de gravedad está en tu boca.
La forma de estar vivos, la única,
es hundirse al unísono,
debilitar al sol si fuera posible.


Flames, Javid Afsari Rad, de su disco AFARINESH

lunes, 24 de junio de 2013

Junto a su inagotable corazón


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El gemido es siempre 
un solo 
en clave vertical,
in cescendo, 
diluyendo cualquier nota 
que quiera ir hacia el público
a presentar estelas de dolor.


Dakota Suite and Quentin Sirjacq

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martes, 11 de junio de 2013

Nido II

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Mucha voz queda en el fondo de un nido.
Nuestro volar ni siquiera incipiente,
no hay Ícaros ni desde un primer piso.
Mucha voz queda: se nos plantan
desde las alas más diminutas
hasta la longitud migratoria de más sol.
En el fondo de un nido
siempre se halla esa guata ergonómica
que mide el calor en vida.
Oigo a mi semejante
y sé que no vino volando.
Echo de menos unas alas.



Near light, OLAFUR ARNALDS

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lunes, 10 de junio de 2013

Nidos I

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Siendo lejos sé que mi lugar es un refugio,
una trama milimetrada y sedienta
que siempre espera a que me tienda,
donde volver para dar la vuelta al ruido
y hallar  silencio en estéreo.


The place is a shelter  ( ÓLAFUR ARNALDS * )


*OLAFUR ARNALDS

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miércoles, 24 de abril de 2013

Pibernat

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Pocas veces te veo como lo hago ahora: desde las tripas de nuestra balanza. Ahora no te digo que me digas, soy yo el que te digo, el que ha soltado lastre, el que sigue bebiendo vino, el que arropa con el tomillo que le sobra al campo, el que baila sin querer. El que se baña en aire, el que dilapida su lengua en besarte, el que da una balada a una habitación sin amueblar, sólos, allí, tú y yo. Mientras, la primavera, se entretiene tejiendo alas en los nidos.

Please tell me now, Perico Sambeat de su disco BALADAS


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lunes, 22 de abril de 2013

Intersticios


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Me pregunto si sobre el aire podemos mencionar la simetría.
Hay universos dentro de un árbol, hay árboles que abarcan al universo.
El aire dobla cualquier esquina. Por un intersticio pasó.
Ella y yo éramos simetría.
(Eso creo.)


Aire, Jose Luis Montón/Ara Malikian de su disco MANANTIAL

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jueves, 18 de abril de 2013

Transeúntes hojas

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No sólo las ratas toman el aire.
Hay un ágape mayor bajo el cielo
para compartir con ellas.
Preguntadle al aire 
de parte 
de quién está.
Hallamos que cualquier hoja 
responde por él. O cualquier pulmón.

Cualquier sable puede cortárnoslo.
Hoy no.


Folias de Accademia del Piacere, Fahmi Alquai & Arcangel 
de su disco LAS IDAS Y LAS VUELTAS

sábado, 13 de abril de 2013

Mis canciones más entrañas: Sopra demais o vento


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(Las imágenes pertenecen a la hermosa película de Carlos Saura  titulada: FADOS.



Intérprete: Camané
Composição: Fernando Pessoa

Sopra demais o vento
Para eu poder descansar ...
Há no meu pensamento
Qualquer coisa que vai parar


Talvez esta coisa da alma
Que acha real a vida
Talvez esta coisa calma
Que me faz a alma vivida ...


Sopra um vento excessivo...
Tenho medo de pensar ...
O meu mistério eu avivo
Se me perco a meditar


Vento que passa e esquece
Poeira que se ergue e cai ...
Ai de mim se eu pudesse
Saber o que em mim vai! ...

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jueves, 11 de abril de 2013

Mis canciones más entrañas: Preciso de te ver


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Lucilia do Carmo: Preciso de te ver

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lunes, 8 de abril de 2013

La dulce vida


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Roma, de VICENTE AMIGO, de su último disco Tierra


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jueves, 4 de abril de 2013

Fricción



qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di ricchezza
ed è l'odore dei limoni. 

I limoni (Eugenio Montale)
da PensieriParole

(aquí también a los pobres nos toca nuestra parte de riqueza
y es el olor de los limones.)




No advertí en su momento un detalle claro que alberga un elemento de esta fotografía. El título aporta todo.
De adivinar ese punto de calor se trata. Disfruten esos tangos.



Tangos del limonero de ARIADNA CASTELLANOS

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lunes, 1 de abril de 2013

Árboles


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Hay un bosque perpetuo junto a tu sueño.
Hay alguien que se ha ido, puede que en nuestro nombre,
puede que en el nombre de sí mismo,
nunca en el del Padre.

Deja el Padre, desde que lo es,
las hojas amancebadas, las raíces en su sitio.
Nosotros las cambiamos.
¿Hay algún bosque, acaso, junto a tu sueño?


El árbol del olvido, LHASA de SELA

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viernes, 29 de marzo de 2013

Luz vs. WhatsApp


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Me cuenta una breve anécdota Paulino de su padre, de Jaraicejo, a propósito de la verborrea de los dedos ante los teléfonos móviles de los jóvenes (y no tan jóvenes) para emitir whatsApps como cortos mandobles de ida y vuelta en el contar:   '¡Ay si se fuera la luz!



Te llenaré de luz, de JORDI BONELL


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martes, 26 de marzo de 2013

Olhar

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 de Bernardo Sassetti, de su disco NOCTURNO

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lunes, 25 de marzo de 2013

Branquias


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Para la lenta nada
labora el mar paciente eternidad.

Roberto Alifano, Elegía del mar.




Piel como afluente.
¿Dónde habita la tempestad,
o la mano que flota?



Logos, de ABE RABADE

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viernes, 22 de marzo de 2013

Granilla


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Hablé esta mañana con mi madre. A sus ochenta y cinco años la tele es una pantalla de entretenimiento. Algo tiene te tabla de salvación cuando aún se vive solo. Ella vive sola. Me dijo que llevaba tres días sin tele, que le había tocado ya todos los botones y que de la pantalla sólo salía una granilla. Hacía tiempo que no escuchaba esa palabra en ese contexto. Ahora la tele es una emisión continua en cualquier cadena. Cuando yo era pequeño y se acababa la programación  veías la carta de ajuste. ¿Y qué habría que ajustar? Y a veces se iba la emisión por deficiencias técnicas y aparecía la granilla. Hoy esa palabra pronunciada por mi madre ha vuelto a cobrar un sentido de simbiosis con mi infancia y con el paso del tiempo. Lo que atrás se quedó y lo que vendrá.

La imagen hoy: elegida por su nitidez.

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martes, 19 de marzo de 2013

El bosque


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Quién media para que yo viva
en este bosque dividido.
Hay sangre en forma de bruma,
hay coraje, hay llanto.
Hay jabalíes, hay devotos de las ramas,
hay transeúntes llenos de tierra,
hay virajes hacia las fuentes.
Un laberinto, vasos de clorofila
y veneno en forma de monedas.

Hay cadáveres encinta,
mirlos disecados,
hay claves de sol,
está Bach como única fortuna,
se ven hombres con su azadón.






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viernes, 15 de marzo de 2013

Huella


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En la boca es donde tengo
aquella huella canina,
aquella incisión paralela
a ese templo efímero llamado vida.




La boca,  poema de Miguel Hernandez, interpretación en malagueñas de Pitingo


Boca que arrastra mi boca.
Boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.
Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.

jueves, 31 de enero de 2013

Mis canciones más entrañas: I CALLING YOU

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I calling you
can´t you hear me


I calling you  de Holly Cole (con permiso de Jevetta  Steele)

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martes, 29 de enero de 2013

Forada

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Mi forma de hablar, agujereada,
y tú sin despertar, crecida en el arroyo.


Refugio de Dorantes (piano), Morente (cante). 


Aquel que le pareciere 
que mis penitas  no eran ná
siquiera por un momento
que pusiere en mi lugar

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jueves, 24 de enero de 2013

Estallido

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Quiero una permuta contigo,
con tu cara, rostro o boceto,
silencio.
Quiero que coman de mi mano
todas las puertas aireadas.


Compases y silencio (Soleá) de Enrique Morente, en su disco PABLO DE MÁLAGA

Si en vendiendo yo mis carnes
tuviera alivio mi pena
a la voz de un pregonero
mis carnes yo las vendiera


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miércoles, 23 de enero de 2013

Con el tiempo todo se va




Estamos en Albanchez de Mágina. Es octubre, 19 de octubre de 2007 a la caída de la tarde. Subo hacia el castillo del pueblo. En el callejeo me encuentro a esta mujer de sano encanto. Quería fotografiarla, pero ella se me anticipó. 'Hazme una foto.' De entrada, sin contemplaciones. Eso quería Dolores Navidad. Ya tenía todo el camino allanado, pero me parecía excesivamente fácil aunque con tanto tronco entre los brazos no debí pensarme nada más que una pregunta:  ¿Y para que quiere una foto?
'Para ver, cuando pasen unos años, lo que era capaz de cargar.' Respuesta para guardar. Esas respuestas que impactan y que no esquivas. Y con la naturalidad con que se erigen.
Vernos años más tarde y dialogar a voz cerrada con nosotros.

Dolores estaba de obras. Su moteado blanco de pintura. '¿Y adónde le mando la foto?' 'Pues a esta calle.' 'Sí, sí, pero ¿cómo se llama?' 'Pues la del horno, aquí enfrente de mi calle había un horno.' 'Ya, pero ¿qué número?'
Dolores y su desafío ya está en papel, alimentando el tiempo.


Avec le temps,  de Leo Ferré



Léo Ferré

Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s’en va.
On oublie le visage et l’on oublie la voix.
Le coeur, quan ça bat plus,
c’est pas la peine d’aller chercher plus loin,
faut laisser faire et c’est très bien.

Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s’en va.
L’autre qu’on adorait,
qu’on cherchait sous la pluie,
l’autre qu’on devinait au détour d’un regard,
entre les lignes, entre les mots
et sous le fard d’un serment maquillé
qui s’en va faire sa nuit.
Avec le temps tout s’évanouit.

Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s’en va.
Même les plus chouettes souvenirs
ça t’as une de ces gueules.
A la Gal’rie j’farfouille
dans les rayons d’la mort,
le samedi soir
quand la tendresse s’en va toute seule.

Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s’en va.
L’autre à qui l’on croyait
pour un rhume, pour un rien,
l’autre à qui l’on donnait
du vent et des bijoux,
pour qui l’on eût vendu son âme
pour quelques sous,
devant quoi l’on s’traînait
comme traînent les chiens.
Avec le temps, va, tout va bien.

Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s’en va.
On oublie les passions et l’on oublie les voix
qui vous disaient tout bas
le mots des pauvres gens:
ne rentre pas trop tard,
surtout ne prends pas froid.

Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s’en va.
Et l’on se sent blanchi
comme un cheval fourbu,
et l’on se sent glacé dans un lit de hasard,
et l’on se sent tout seul
peut-être mais peinard,
et l’on se sent floué par les années perdues.
Alors, vraiment,
avec le temps on n’aime plus.




Con el tiempo,
con el tiempo, ya, todo se va.
Se me olvida tu cara, se me olvida tu voz
y el corazón no late más.
No tengo explicación,
la vida es así, no hay nada más.

Con el tiempo,
con el tiempo, ya, todo se va.
El amor que adoramos,
el amor que intuimos en una mirada
y que adivinamos entre palabras bonitas
de un juramento que viene y se va.
Con el tiempo, todo se desvanece.

Con el tiempo,
con el tiempo, ya, todo se va.
Los más bellos recuerdos
se vuelven amargos cuando busco
en el desván de los amores muertos
y en la noche, mientras la ternura se va.

Con el tiempo,
con el tiempo, ya, todo se va,
el amor que robaba mis cinco sentidos,
el amor al que daba todos los caprichos,
mi alma por él yo la hubiera vendido,
me hubiera arrastrado como un pordiosero, como se arrastran los perros.
Con el tiempo, todo se olvida.

Con el tiempo,
con el tiempo, ya, todo se va.
Se olvida el cariño, se olvidan las voces
y las palabras de gente que te quiere
y te dice bajito: no vuelvas tarde,
por favor, no cojas frío.

Y con el tiempo,
con el tiempo, ya, todo se va.
Y me siento cansada como un viejo caballo.
Y me siento con frío, en camita extraña,
y me siento muy sola, pero tranquila