viernes, 20 de octubre de 2017

Superviviente

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Te ofrezco esa granada
con que puedo ser 
superviviente.
Su sangre abierta me desnuda,
me ajusta el deseo 
a no resquebrajarse.
De alimento en alimento,
solo es ella 
la que a la sed ataca,
asediándola,
calmándola.

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domingo, 15 de octubre de 2017

Lluvia

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Verte desnuda es comprender el ansia
de la lluvia que busca el débil talle

F.G. Lorca  Casida IV




Un orfeón de gotas nos espera en la boca,
diré tu nombre y un racimo reventará de luz.

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miércoles, 11 de octubre de 2017

Pulmón

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Siento en mi cavidad
como hay puntas 
que las dobla el aire.
Acero metido entre alvéolos
que ya no lucha por agonía.
Hablo del aire por ser su peso
imprescindible,
por ser su cambio
doloroso.
Añádeme, tráquea,
una salida donde rodear
a un colibrí,
una estancia a merced
de unas alas,
allá arriba.

lunes, 9 de octubre de 2017

Flor

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La flor que abre su flor,
la del idioma subterráneo,
la que llega a los tejados
de mi ciudad,
la flor saliente de noche
y de vida,
la flor que sabe de la lluvia fósil,
la flor que espera,
la flor que me aflora.


(Para escuchar pinchar enlace)



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viernes, 6 de octubre de 2017

Puzle

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Tras un pino hay un río blanco,
tras un pino, una cueva agrietada,
tras un pino,  un censo de vidas,
tras un pino explota un abrazo,
un pino se enciende con una bengala de lágrimas,
tras el pino está mi mano seca,
tras el pino tu cuerpo nada,
tras de ti se abre mi permanencia
tras de todo se añade el magma.


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lunes, 2 de octubre de 2017

Mi casa

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Versión 1

Te veo con la pared de piel, casa.
He vuelto a entrar en ti 
y desde el dominio de tu ventana
no hago sino verte hacia adentro.

Versión 2

Te veo con la pared de piel, casa.
He vuelto a entrar en ti
y desde el dominio de tu ventana
no hago sino verte muy adentro.

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Desarbolar 1

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Acacia (Camarma de  Esteruelas)



Que cada árbol nos haga hablar más de lo debido.

miércoles, 20 de septiembre de 2017

Mi casa descasada (IV)

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There's an emptiness inside
that never goes away

De WAVES, Sam Baker



Anatomía de una habitación desde el amor:

el hueco de un cuadro que partía en dos la lluvia,
a una parte del óleo le correspondía un manantial,
a la otra una boca mordida por el fuego,

diecisiete libros hojeados con semillas,

un vaso de agua lleno de piel,

una cama moribunda, 

una ventana partida,

un afuera desde adentro,

un vacío sepultado.

Anatomía de una habitación desde el dolor:

(idem).



martes, 19 de septiembre de 2017

Mi casa descasada (III)

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He desclavado mis pies/por verte de lejos.
He metido mi olfafo
en la nariz de un perro/por olerte a metros.
Una flor/abreva en mis ojos,
balancea su agua seca.
Cigarras encendidas,
oigo, oigo, oigo, ...

Voy a ti,
yéndome.


sábado, 16 de septiembre de 2017

Mi casa descasada (II)

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De par en par
se abre el dolor.
Ni un enser vive.
Huecos del despertar
se hallan aún
tras el umbral:

la memoria como reloj azul,
el pan ya como fósil,
el viento sin estrías de sexo.

Una retama al irnos
nos pone un andén
de una estación vacía.

Respiro,
abro las ventanas,
de par en par.

jueves, 14 de septiembre de 2017

Mi casa descasada (I)

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Lo soy de ti,
de tu techo,
de tu lecho,
de tu diálogo,
del calor arrasado,
de la lumbre celular,
de la arcilla,
del alimento,
de la araña que queda,
de la fuente sedienta,
lo soy de ti,
lo soy,
lo huésped.

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viernes, 8 de septiembre de 2017

La última copa

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                                                          Llegué con tres heridas yo:
                                                          la de la vida,
                                                          la de la muerte,
                                                          la del amor.
                                                                 (Miguel Hernández)


Llegué esta mañana a las uvas.
También hieren de dulce.
Uvas perfectas para un vino
inexistente.
Allí quedaron, 
para un vuelo, 
o para mi boca,
o para la tuya,
cerrada,
sin previo aviso.





sábado, 2 de septiembre de 2017

Las copas que yo bebo

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Árboles semisecos, 
semivivos.
Madre, mira qué árboles:
están como yo,
ya son rescoldos.

Madre, fuera de ti
yo abro mi sexo 
a la palabra, a la calma,
al rincón ya tan conocido.

El otoño derriba las hojas.
El árbol vivo se ahonda,
sus raíces están llenas de semen.

jueves, 10 de agosto de 2017

Las copas que yo bebo

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Veré cómo te mueves
y sabrás que te veo.
En silencio yo,
entrenado bajo un olivo.

                                                                                 .






domingo, 30 de julio de 2017

Las copas que yo bebo

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Tu agua es un compendio de elefantes.
Vienes de beber, tu cuerpo de arena,
mi rememorar ese cielo hasta rozarte.

Cada nido una hazaña,
cada día de sed
más manos me tocan.

Donde empieza tu cuello
hay una fuente.
Una jirafa desmedida bebe de tu retina.

Mi piel te agita cada gota
hasta la lluvia.

martes, 18 de julio de 2017

Las copas que yo bebo.

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Raíz, desierto: fervor.
Abro una voz para nombrarte
tan lejos: mordedura.


lunes, 10 de julio de 2017

Las copas que yo bebo.


Mi uva se hace sol.
Alberga mi mano y calla mi voz.
Hay un topo en la tierra,
hay verbos donde escarbar,
beber, beberte, vino, apoteosis de sol.

Noventa años son muchos
para disfrutar un poco.
Eso dices, madre.
Mídeme ya en besos.

Quiero caer en el pan,
saber a boca y decir
lo dicho por un árbol:
Raíz hasta venir, agua.





lunes, 26 de junio de 2017

Las copas que yo bebo

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Bebo y vivo.
Miro tu esqueleto, madre,
el que gira tus rodillas.
Andas para ver el cielo.
Vivo y bebo.
La borrachera del fuego,
las ardillas no eligen morir, 
el cuervo 
no quiere su color
para el suelo.
Bebo y vivo.
La sangre empieza
a hacer autostop.

sábado, 17 de junio de 2017

Las copas que yo bebo

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Hoy mi cuerpo recuerda que te tuvo.
Cueva, espacio frío; 
rincón, templo cálido.
La muerte es una pérdida de color.
El gorrión imita los besos
de los transeúntes.
Bebo y echo raíz, tallo,
bebo, y más virtuoso soy
de la tierra.
Más allá de mí está
la explosión de una patata.
Madruga hoy el calor,
el sexo nunca se despide.

miércoles, 7 de junio de 2017

Las copas que yo bebo

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tu cintura, enemiga de la nieve

F,G,L, Gacela del amor imprevisto



Las nubes y su perfil de mano.
Cada gato desova en el tejado
su nube y su verbo.
Prefiero cuentas de uvas a perlas,
morder así el vino,
antes de alcanzar la copa.
El calor se sabe su letanía,
la censura de las nubes.
Hasta romperte tú,
albaricoquero mío,
he de fosilizar un beso.



domingo, 4 de junio de 2017

Las copas que yo bebo

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Hoy veo beber cervezas.
Hoy yo no bebo.
Un vino quieto en la copa.
Salgo por las calle
pisando cristales rotos.
Hasta mi poema piso,
lo desgasto, lo aflijo.
Las golondrinas desatan barro
bajo los aleros.
Nido, casa, adobe, sed,
certeza de vida sin cables.
Hablo de agua, 
de la fuente esperándome.
Trenzo los labios.

jueves, 1 de junio de 2017

Las copas que yo bebo

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Escalera de caracol, lento deseo.
Una higuera se emancipa en el asfalto.
Bebo vino, bebo calor.
He visto unos ojos abiertos
de muchos años,
piden la palabra a voz,
más abiertos siguen,
Dolores, noventa y dos.
Hoy una armada de flores
se despidió. Un gato 
las conoce de ser libre.

lunes, 29 de mayo de 2017

Las copas que yo bebo

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Bebo las fresas que me diste.
Son de donde abre el frío
y suma el sol.
Hay una liebre 
paralela al suelo.
Si se la abate muere la tierra.
Madre, 
hoy eché unas lágrimas,
dijiste,
hijo,
hoy escucho 
el gozne del suelo.

jueves, 25 de mayo de 2017

Las copas que yo bebo

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Te beso.
Te respondo.
En un piñón cabe una urraca,
un mirlo y una paloma.
En una piedra 
cabemos tú y yo.
Sabes que si bebes
estás de mi lado.
En un piñón cabe un pino,
tu boca y una sombra.

martes, 23 de mayo de 2017

Las copas que yo bebo

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No es la amapola un labio temido.
¿Por qué la tiras, madre,
de entre las flores que te di?
Has de saber que el vino
se sabe mis venas,
y hasta tu boca.
Madrugamos al mirlo,
tú y yo.
Sabemos qué dice:
un idioma que no perece.
Os digo desde lo alto:
umbilical es madre,
umbilical es fuego.

lunes, 22 de mayo de 2017

Las copas que yo bebo

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Asalta mi  caballo 
a los ángeles de hierba.
El corazón al árbol:
la arritmia de tus hojas.
El árbol al corazón:
tu savia tan decidida.
Su hombro tan bien peraltado.
Ha caído en sueño la flecha.
Sol, sal y fresas
sabrán si al cabo despierta.

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jueves, 18 de mayo de 2017

Las copas que yo bebo

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Hoy no bebo.
Me quedo con las flores.
Saltan todas
del olivo a mi mano.
Un sólo colibrí
sepulta el acero de un puente. 
Un corazón a voces
es la lengua. Hoy no bebo,
mi copa y su asedio.
La muerte hoy no trama.

martes, 16 de mayo de 2017

Las copas que yo bebo

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Háblale tú, te escuchará.

Madre, hoy es donde estamos.
El clavo es una voz remota,
la madera una entrada al hogar.
Hay gorriones perdidos
entre los pinos nevados.
La noche ya no te amenaza.
Ya se sabe tus pasos el día.
Cinco perdigones me dabas
para cazar cuando niño;
gorriones y ahora:
el tiempo de los dos,
te hablo.

sábado, 6 de mayo de 2017

Las copas que yo bebo

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Hijo, sólo queda un gajo.
Para cuando no haya nada.
No bebas el gesto de los que tienen.
Sigue el olor del pan,
aunque sea escarpado.
Hijo, ya mi memoria
pasa mucha sed. Y no bebo.

Los gatos comen amapolas,
tú y yo callamos mientras arden.


viernes, 5 de mayo de 2017

Las copas que yo bebo

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Vino del mutuo amor o la roja pelea,
alguna vez te llamaré. Que así sea.

J.L.Borges (Al vino)




Ni me han dicho
ni me dirán sus ojos
la piel que debe al tiempo.
No sabe la pantera
cuál es el radio de la selva.
En sus dientes está
la sección de la vida.
Las uvas declamarán al vidrio
cuando ella esté.

jueves, 4 de mayo de 2017

Las copas que yo bebo

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Ma sœur, côte à côte nageant,
 Nous fuirons sans repos ni trêves 
Vers le paradis de mes rêves ! 

Charles Baudelaire



Algo le pasa a este cielo.
Llenar mi copa no lo hace.
Me desquicia y duermo.
El delirio del vino queda
para mí, para ti,
bajo las piedras del campo.
La urraca pide alegría,
el seco árbol no la entiende.
Trae el arroyo hoy
alas de repuesto para huir.
No sé ya el tiempo
que llevo dormido.




miércoles, 3 de mayo de 2017

Las copas que yo bebo

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Yo que soy el que ahora está cantando
seré mañana el misterioso, el muerto,
el morador de un mágico y desierto
orbe sin antes ni después ni cuando.

LOS ENIGMAS (J.L.Borges)



Dime si la luz de ahora
va a más velocidad
de la permitida. 
Nieva sobre un cactus 
y sobre el único habitante
que daba cuerda a los relojes.
¿Ves ahora claro 
nuestro parentesco con la arena?
No quiero drenar mi cuerpo
de pasión, ni inventar
una hierba roja.
Voy a contar al salmón
el atajo de la montaña.


lunes, 1 de mayo de 2017

Las copas que yo bebo

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Veo a un caballo comer pizarras de tizas
con que cabalgar escribiendo.
Árboles dándose media vuelta
han dividido al fuego en su intención.
Escribe diez millas orientadas al agua,
un trago de vid y cebada hacen acento
en su crin errante.
Hoy camina sin un gesto verde
que llevarse a la boca.