domingo, 30 de julio de 2017

Las copas que yo bebo

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Tu agua es un compendio de elefantes.
Vienes de beber, tu cuerpo de arena,
mi rememorar ese cielo hasta rozarte.

Cada nido una hazaña,
cada día de sed
más manos me tocan.

Donde empieza tu cuello
hay una fuente.
Una jirafa desmedida bebe de tu retina.

Mi piel te agita cada gota
hasta la lluvia.

martes, 18 de julio de 2017

Las copas que yo bebo.

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Raíz, desierto: fervor.
Abro una voz para nombrarte
tan lejos: mordedura.


lunes, 10 de julio de 2017

Las copas que yo bebo.


Mi uva se hace sol.
Alberga mi mano y calla mi voz.
Hay un topo en la tierra,
hay verbos donde escarbar,
beber, beberte, vino, apoteosis de sol.

Noventa años son muchos
para disfrutar un poco.
Eso dices, madre.
Mídeme ya en besos.

Quiero caer en el pan,
saber a boca y decir
lo dicho por un árbol:
Raíz hasta venir, agua.