miércoles, 20 de septiembre de 2017

Mi casa descasada (IV)

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There's an emptiness inside
that never goes away

De WAVES, Sam Baker



Anatomía de una habitación desde el amor:

el hueco de un cuadro que partía en dos la lluvia,
a una parte del óleo le correspondía un manantial,
a la otra una boca mordida por el fuego,

diecisiete libros hojeados con semillas,

un vaso de agua lleno de piel,

una cama moribunda, 

una ventana partida,

un afuera desde adentro,

un vacío sepultado.

Anatomía de una habitación desde el dolor:

(idem).



martes, 19 de septiembre de 2017

Mi casa descasada (III)

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He desclavado mis pies/por verte de lejos.
He metido mi olfafo
en la nariz de un perro/por olerte a metros.
Una flor/abreva en mis ojos,
balancea su agua seca.
Cigarras encendidas,
oigo, oigo, oigo, ...

Voy a ti,
yéndome.


sábado, 16 de septiembre de 2017

Mi casa descasada (II)

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De par en par
se abre el dolor.
Ni un enser vive.
Huecos del despertar
se hallan aún
tras el umbral:

la memoria como reloj azul,
el pan ya como fósil,
el viento sin estrías de sexo.

Una retama al irnos
nos pone un andén
de una estación vacía.

Respiro,
abro las ventanas,
de par en par.

jueves, 14 de septiembre de 2017

Mi casa descasada (I)

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Lo soy de ti,
de tu techo,
de tu lecho,
de tu diálogo,
del calor arrasado,
de la lumbre celular,
de la arcilla,
del alimento,
de la araña que queda,
de la fuente sedienta,
lo soy de ti,
lo soy,
lo huésped.

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viernes, 8 de septiembre de 2017

La última copa

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                                                          Llegué con tres heridas yo:
                                                          la de la vida,
                                                          la de la muerte,
                                                          la del amor.
                                                                 (Miguel Hernández)


Llegué esta mañana a las uvas.
También hieren de dulce.
Uvas perfectas para un vino
inexistente.
Allí quedaron, 
para un vuelo, 
o para mi boca,
o para la tuya,
cerrada,
sin previo aviso.





sábado, 2 de septiembre de 2017

Las copas que yo bebo

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Árboles semisecos, 
semivivos.
Madre, mira qué árboles:
están como yo,
ya son rescoldos.

Madre, fuera de ti
yo abro mi sexo 
a la palabra, a la calma,
al rincón ya tan conocido.

El otoño derriba las hojas.
El árbol vivo se ahonda,
sus raíces están llenas de semen.