viernes, 8 de septiembre de 2017

La última copa

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                                                          Llegué con tres heridas yo:
                                                          la de la vida,
                                                          la de la muerte,
                                                          la del amor.
                                                                 (Miguel Hernández)


Llegué esta mañana a las uvas.
También hieren de dulce.
Uvas perfectas para un vino
inexistente.
Allí quedaron, 
para un vuelo, 
o para mi boca,
o para la tuya,
cerrada,
sin previo aviso.





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