Las copas que yo bebo

.

Bebo las fresas que me diste.

Son de donde abre el frío

y suma el sol.

Hay una liebre 

paralela al suelo.

Si se la abate muere la tierra.

Madre, 

hoy eché unas lágrimas,

dijiste,

hijo,

hoy escucho 

el gozne del suelo.

Las copas que yo bebo

.

Te beso.

Te respondo.

En un piñón cabe una urraca,

un mirlo y una paloma.

En una piedra 

cabemos tú y yo.

Sabes que si bebes

estás de mi lado.

En un piñón cabe un pino,

tu boca y una sombra.

Las copas que yo bebo

.

No es la amapola un labio temido.

¿Por qué la tiras, madre,

de entre las flores que te di?

Has de saber que el vino

se sabe mis venas,

y hasta tu boca.

Madrugamos al mirlo,

tú y yo.

Sabemos qué dice:

un idioma que no perece.

Os digo desde lo alto:

umbilical es madre,

umbilical es fuego.

Las copas que yo bebo

.

Asalta mi  caballo 

a los ángeles de hierba.

El corazón al árbol:

la arritmia de tus hojas.

El árbol al corazón:

tu savia tan decidida.

Su hombro tan bien peraltado.

Ha caído en sueño la flecha.

Sol, sal y fresas

sabrán si al cabo despierta.

.

Las copas que yo bebo

.

Hoy no bebo.

Me quedo con las flores.

Saltan todas

del olivo a mi mano.

Un sólo colibrí

sepulta el acero de un puente. 

Un corazón a voces

es la lengua. Hoy no bebo,

mi copa y su asedio.

La muerte hoy no trama.

Las copas que yo bebo

.

Háblale tú, te escuchará.

Madre, hoy es donde estamos.

El clavo es una voz remota,

la madera una entrada al hogar.

Hay gorriones perdidos

entre los pinos nevados.

La noche ya no te amenaza.

Ya se sabe tus pasos el día.

Cinco perdigones me dabas

para cazar cuando niño;

gorriones y ahora:

el tiempo de los dos,

te hablo.

Las copas que yo bebo

.

Hijo, sólo queda un gajo.

Para cuando no haya nada.

No bebas el gesto de los que tienen.

Sigue el olor del pan,

aunque sea escarpado.

Hijo, ya mi memoria

pasa mucha sed. Y no bebo.

Los gatos comen amapolas,

tú y yo callamos mientras arden.

Las copas que yo bebo

.

Vino del mutuo amor o la roja pelea,

alguna vez te llamaré. Que así sea.

J.L.Borges (Al vino)

Ni me han dicho

ni me dirán sus ojos

la piel que debe al tiempo.

No sabe la pantera

cuál es el radio de la selva.

En sus dientes está

la sección de la vida.

Las uvas declamarán al vidrio

cuando ella esté.

Las copas que yo bebo

.

Ma sœur, côte à côte nageant,

 Nous fuirons sans repos ni trêves 

Vers le paradis de mes rêves ! 

Charles Baudelaire

Algo le pasa a este cielo.

Llenar mi copa no lo hace.

Me desquicia y duermo.

El delirio del vino queda

para mí, para ti,

bajo las piedras del campo.

La urraca pide alegría,

el seco árbol no la entiende.

Trae el arroyo hoy

alas de repuesto para huir.

No sé ya el tiempo

que llevo dormido.

Las copas que yo bebo

.

Yo que soy el que ahora está cantando

seré mañana el misterioso, el muerto,

el morador de un mágico y desierto

orbe sin antes ni después ni cuando.

LOS ENIGMAS (J.L.Borges)

Dime si la luz de ahora

va a más velocidad

de la permitida. 

Nieva sobre un cactus 

y sobre el único habitante

que daba cuerda a los relojes.

¿Ves ahora claro 

nuestro parentesco con la arena?

No quiero drenar mi cuerpo

de pasión, ni inventar

una hierba roja.

Voy a contar al salmón

el atajo de la montaña.

Las copas que yo bebo

.

Veo a un caballo comer pizarras de tizas

con que cabalgar escribiendo.

Árboles dándose media vuelta

han dividido al fuego en su intención.

Escribe diez millas orientadas al agua,

un trago de vid y cebada hacen acento

en su crin errante.

Hoy camina sin un gesto verde

que llevarse a la boca.