Hacia las semillas del haiku

Fascina saber
tras la vaina y su giro
el justo alarde.

Moáis de paja

Para hablar del silencio
ya antes me habré metido el grano en los bolsillos.
Para hablar del tiempo
antes quiero hacerme más deriva en el campo.
Para hablar así, parado,
recogiendo el ansia del sol, frenándome
en esas esculturas tan sofisticadas de paja.
Para hablar del horizonte
la luz de memoria he de saberme.



Moái


El audio propuesto pertenece al Poeta del Asfalto. El texto recitado lo pueden encontrar en una entrada de su blog pinchando aquí.

Un hombre sabio a través de un cepellón de hierba

¿Se acuerdan que ya mencioné a Ubaldo Barrero Rojo en este cuaderno?
Fue en la entrada de 'Pulsos y electrocardiogramas'. Pues ése es, el que está tumbado sobre los rastrojos y al que su perro negro mira. Fue el verano pasado, a mediodía.

Ubaldo es pastor. Aún le quedan tres años para jubilarse. Sus ovejas estaban a cuatrocientos metros. Bajo control.

Ubaldo para mí es un hombre sabio. Un hombre que tiene incrustado el campo de tanto trabajar y permanecer en él. Sabio al modo de como Antonio Muñoz Molina explicaba en un artículo dedicado a Henri Rousseau:

"Y cuando digo sabios no quiero decir eruditos, aunque algunos lo son o lo eran, sino gente que hace extraordinariamente algo, un arte o un oficio, que domina un campo del saber. " (Recomiendo el artículo entero, pinchando en el enlace).

Esta es la fuente de la Manzana, situada en el término municipal de Martín Muñoz de las Posadas, Segovia. Fuente que no se seca. Fuente en medio de un páramo seco.

Se habilitaron en esa fuente unos canales escalonados para que bebieran en ellos las ovejas. Actualmente estos canales están medio cegados. Algunos, como el de la siguiente foto, mellados. Eso provoca que se salga abundante agua y crezca mucha maleza. Antes se mantenía todo limpio, ahora las ovejas beben en las naves donde se recogen al terminar el careo.

Y ved lo extraordinario que hizo este hombre sabio en el canal para evitar que se derramase bastante agua al inicio de la fuente: colocó un parche natural de un pequeño cepellón de hierba que enraizó allí mismo, en la mella. El agua ahora continua hacia los canales de abajo, aunque cegados por la vegetación y el abanadono. Y aun así, es posible refrescarse y bien beber. No hay otra fuente en unos cuantos kilómetros a la redonda.

Y queden estos archivos musicales de diverso calado. Disfrutadlos, tenéis todo el verano por delante. Nos vemos pasadas ls calores. Bebed todo lo posible. Cuidaros.





Tendremos Que Esperar (Xoel-DELUXE)

Hoy he vuelto al manantial
de las aguas prohibidas,
ya no me importa mojarme,
ya no me importa mojarme.

Y aún es pronto para ver
si fue un sueño pasajero,
si lo echaremos de menos,
si lo echaremos de menos.

Tendremos que esperar
y curarnos las heridas,
que no quiero tropezar,
ay, no quiero tropezar.

Tendremos que esperar.

De nada sirve el manual
de vidas infinitas,
que no quiero equivocarme,
ya no quiero equivocarme.

Y aún muy lejos para ver
si fue un sueño pasajero,
si lo echaremos de menos,
si lo echaremos de menos.

Tendremos que esperar
y curarnos las heridas,
que no quiero tropezar,
ay, no quiero tropezar.

Tendremos que esperar
las palabras más bonitas,
que no quiero tropezar,
ay, no quiero tropezar.

Tendremos que esperar.

Tendremos que esperar
y curarnos las heridas,
que no quiero tropezar,
ay, no quiero tropezar,

Tendremos que esperar
las palabras más bonitas,
que no quiero tropezar,
ay, no quiero tropezar.

Ya no quiero tropezar,
ay, no quiero tropezar.

Tendremos que esperar.




Fandangos de Manuel Torre (Cantados por Mijita Hijo, a la guitarra Perico 'El del Lunar')

Contagiosa, y a mí me han dicho
los grandes doctores
que tu enfermedad era contagiosa
y mira si yo a ti te quiero
que el agua que a ti te sobra, mujer,
yo con ansia me la bebo.


Aunque el dinero te arrolle
no desprecies al infeliz
yo he visto un rico vestir
con los deshechos de un pobre
y de puerta en puerta pedir.


Corriendo se me aparó
antes de llegar a tu puerta
mi caballo se aparó
parece que comprendía
que me ibas hacer traición
y volverse pa´atrá quería.




Rumba interpretada por Pedro Ricardo Miño al piano (Del disco 'Contrastes' de Gualberto/Ricardo Miño).

Niña no venga a pegar a la fuente
que el agua no tiene culpa
que se enamore la gente.




Mohana (Totó la Momposina)

Mojana, Moana, Moana
Espíritu del agua
espíritu burlón.
Tengo que abrirte
mi corazón.

Envuélvela
con la tarraya
púyale los ojos
donde ella vaya
p'que nunca más
se olvide de mí
p'que yo no tenga
más que sufrir,
porque yo soy un negro,
Moana,
cadenas en el cuerpo
y en el alma,
y sin embargo tengo ritmo
aquí en mi corazón
y el mundo se vuelve loco
cuando toco mi tambor.

De basuras y otros recuerdos

III. LOS CHIRRIONES
Atravesaban por otra calle unos chirriones de basura, y llegando enfrente de una botica, los cogió la Hora, y empezó a rebosar la basura, y salirse de los chirriones, y entrarse en la botica, de donde saltaban los botes y redomas, zampándose en los chirriones con un ruido y admiración increíble; y como se encontraban al salir y al entrar los botes y la basura, se notó que la basura, muy melindrosa, decía a los botes: «Háganse allá.»

Los basureros ayudaban con escobas y palas, traspalando en los chirriones mujeres afeitadas, y gangosos, y teñidos, sin poder nadie remediarlo.

La hora de todos y la fortuna con seso Francisco de Quevedo y Villegas



Mi infancia son recuerdos pero no de un patio de Sevilla sino de un pueblo en el que cada casa tenía su basurero. A más animales, más mierda: una suculenta ecuación para la tierra. Íbamos a las soleras (rastro que queda donde antes hubo algo) de los basureros a rascar tierra negra dormida durante, al menos, un año. Era para los tiestos, para que los geranios chillasen de color. La basura, como un buen vino de crianza, necesitaba reposar durante un año, fermentación incluida. Luego se llevaba en los remolques a las tierras donde se hacían unos pequeños montoncitos llamados cotos. Desde éstos se esparcía luego. Así de sencillo. Ahora todo es más líquido.

Este poema en redondo, o basurero, me merece un respeto. Está (estaba, imagino, ya pasaron tres años desde la foto)en el valle del Baztán. No es el basurero desparramado que se formaba según caía al suelo. Este es un basurero aseado, no sé si melindroso. Lo cierto es que es un verdadera obra de arte. Y lo digo convencido.




Albertucho Basura en que nacen flores

Exiliado de mi vida
nutrir me quiero de prosa,
soy axioma inútil,
rosa que florece compartida.
Si no sé pues me lo invento,
igual que invento canciones.
Soy basura y sentimientos,
basura en que nacen flores.
Mi más ínfima neurona escupe cuando amarga el viento
y en tinta dibujo y no miento lo que mandan mis hormonas,
quizás aprenda algún día y no haga falta inventario
Río que lleva mi saliva se desborda reventando
pues sin avisar me inunda, y el unicornio de Silvio
me hace anotar mi delirio, ¡machacarsela sin funda!
Exiliado de mi vida
nutrir me quiero de prosa,
soy axioma inútil,
rosa que florece compartida.
Si no sé pues me lo invento,
igual que invento canciones.
Soy basura y sentimientos,
basura en que nacen flores.

Trigo

Se va cerrando un ciclo: el del cereal, el del trigo. Llega la hora de la recolección. Luego vendrá la del pan, la de amasar. Pero ya casi no quedan panaderos como los de antes.
Antes de irme, una vez hayan cogido sus espigas, les daré un sorbo fresco de agua con una entrada prometida hace tiempo. La puerta de Poseidón, la puerta del mar espera.




Tanto amansa, amansa tanto


Amansa.
Dentro de la labor recién.
Amansa cuando su tercio de estatura
ya no es invierno, cuando es caña
y debilidad de fruto. Amansa igual
ese palmo verde que se desprendió del otoño
defendiéndose en el germen.
Amansa tanto vítor de tanta
espiga, su rozadura en mis ojos de Julio.
Tanto se percata el campo del sol,
tanto que al color se le define grano.
Grano que amansa y lustra.
Trigo.


(A mi padre, que tanto supo de trigos)

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Miquel


Miquel, te dejo este trigal junto al pueblo donde tanto trabajó mi padre. La fecha de la foto es del 28-06-08. Es el año que conseguí mejores trigos y siempre se los he dedicado a mi padre desde que falleció en 2001. Un trigal aún en verde.
Respecto a la dedicatoria pienso que hubiera 'enturbiado' la esencia del del poema que no es otra que el ciclo del trigo desde que crece hasta que se cosecha. Poemas ha habido en los que menciono al padre directamente pero, de momento, me los reservo.
Salut.

Pedro Delgado

¡Pero que gran flamenco eres y que alma tienes más noble!

Con el sol por testigo, trilla cantada por la Macanita (pinchad aquí)

CON EL SOL POR TESTIGO (Trilla)

Con el sol por testigo
vengo trillando
y al compás de la mula
vengo cantando,
con el sol por testigo
vengo trillando.

Que prepare las yeguas
dile al yeguero
que mañana es la trilla
del raspinegro
y a la yegua del cabo
ponle un cencerro.

Dale vuelta a la parva
ya que es temprano
cuida que salga limpio
el pan del grano;
con el rastrillo
va quitando las granzas
por el bordillo.


Pedro, ¿a que tú si sabes lo que son las granzas?


Amparito

Sabes que los besos de trigo mecidos por el viento me vienen sin duda, como no dudaré en acercarme a Jaca a probar ese pan que propones. ¿Sabes?, creo que al final las especies autóctonas predominarán, pero te lo digo por intuición. Yo por si acaso conservo alguna semilla. De momento te invito a pan y a folares de Vinhais, Portugal. Panes auténticos, de masa madre.




Besos, Pi.


Josep María:



Rectificar no sólo es cosa de sabios. Hay veces en que rectificar es una prioridad. Enseñar a consumir es una de las asignaturas pendientes.
Ese niño que te muestro en la foto no creo que pasase hambre. La foto está tomada en México, junto a la frotera de Guatemala. Lo que sí es cierto es que el niño dedica gran parte de su tiempo en la rebusca de panochas para comer y, por supuesto, deja de estar escolarizado. Hay muchas urgencias. El mundo está en la U.V.I. permanentemente. ¿Saldremos?

Shandy:

¡Ah, pobre la gente que nunca comprende
un milagro de éstos y que sólo entiende
Que no nacen rosas más que en los rosales
y que no hay más trigo que el de los trigales!

EL DULCE MILAGRO , Juana de Ibarbourou (Su padre era de Lourenzá, Lugo)

Esta tarde capté este amarillo naipe:



¿Qué te parece?

Isolda:

Aquí nadie enturbia nada; son necesarias esas aportaciones.
Todos añaden, hasta yo, ¿ves?



De momento, Isolda, te espero en un mar desarmado. Besos.

Amparito:

Ya sabes que hay un queso pendiente. No es que sea sibarita, que lo soy, sino que hay cierto sibaritismo de terruño que no es otro que considerar como cosas buenas las bien elaboradas. De los quesos ya sabes mis predilcciones, pero ante todo que no incluyan parafiana.

Shandy:

Voy a ver si enderezo tus ansias de amarillo naipe con esta matricaria cunetera. Lo de cunetera no es latín. Quiere decir que esas flores (hermanas de las margaritas, pero sin pétalos) nacen mucho en las cunetas. Probablemente esa flor no se de en Galicia. Tiene una ventaja esta matricaria gigante: que no necesita ser deshojada.
Probaremos ese pan y ese mencía de pareces de terciopelo que prometes.



Amando:

Si dices 'expolio' en un poema es porque hay, cuando menos, mucha rabia.
Emilio Prados es un poeta a tener muy en cuenta. Desde México, desde el rincón del exilio le venía este borbotón de olor:

Rincón de la sangre

Tan chico el almoraduj
y... ¡cómo huele!
Tan chico.

De noche, bajo el lucero,
tan chico el almoraduj,
y ¡cómo huele!

Y cuando en la tarde llueve,
¡cómo huele !

Y cuando levanta el sol,
tan chico el almoraduj,
¡cómo huele !

Y ahora que del sueño vivo,
¡cómo huele,
tan chico, el almoraduj!
¡Cómo huele!...
Tan chico.




Mateo Santamarta:

Sí hay archivos musicales en la extensa entrada que me he propuesto. Se hayan ocultos bajo el enlace de las contestación que he dado a mi amigo cacereño Pedro Delgado. Le contestaré otra vez insertando una 'trilla'. Otra palabra liviana: TAMO.
No te lo he dicho aún pero he visto una cabeza de cigüeña en tu último laberinto.
Abrazos.


Ybris:

No puedo desvincularte de Horacio y de Virgilio, por citar a dos grandes.

Vmida solstitia atque hiemes orate serenas,
agricolae; hiberno laetissima puluere farra,
laetus ager: nullo tantum se Mysia cultu
iactat et ipsa suas mirantur Gargara messis.
quid dicam, iacto qui semine comminus arua
insequitur cumulosque ruit male pinguis harenae, 105
deinde satis fluuium inducit riuosque sequentis,
et, cum exustus ager morientibus aestuat herbis,
ecce supercilio cliuosi tramitis undam
elicit?

Labradores, pedid a los dioses veranos húmedos e
inviernos serenos; con un invierno polvoriento los
trigos son espléndidos, toda cosecha es espléndida:
sólo con eso y sin laboreo alguno, puede jactarse la
Misia de su fertilidad y admirarse el Gárgaro de sus
propias mieses. ¿Qué diré del que, tras echar la si-
miente, sigue aferrado a su campo allanando los mon-
tones de arena estéril y que luego dirige el agua por
acequias que la llevan hasta los sembrados y, cuando
el terreno, abrasado, se reseca, agostándose las mieses,
se las ingenia para hacer saltar desde un repecho la
corriente de algún canalillo escarpado?

Miquel:

Padre, Yo ya sin ti
y todo crece de nuevo.

Estos dos versos me arranque al año siguiente de morirse. Es un tópico, pero la vida sigue.
A veces, mentirse uno mismo es incorporarse a la imaginación.
Salut.

Pedro:

Recuerdas a Paco Toronjo y su 'rajao' de voz.
Hay va esta trilla que ya te mandé en privado. De nuevo y para todos:

Pinchando aquí se escucha la trilla de Paco Toronjo

Mi mulilla lucera
sabe el camino
p'a ver mi molinera
en mi molino
p'a ver la molinera
de mi destino.

Miro para el cielo
y digo a mi manera
que los panes del trigo
para el pobre fuera
que los panes del trigo
se repartieran.

Mi mulilla lucera
ya va trotando
y con la simentera
le voy cantando
a mi mula lucera
le voy alegrando.

(Josep, con especial dedicación para ti la segunda estrofa)

Guadalupe:



¿Posamos las alas anaranjadas junto a las blancas?
Milleiros.

Anillar a la paz de barro

Admito paz. No pregunto 'quién no'
por temor a obtener más de una respuesta.
Pero yo sí la admito, me adhiero a ella.
Paz, por ejemplo, anillada de barro
y de golondrinas que vendrán, paz
revuelta de insectos preparados
para hacer el boca a boca a unas crías,
paz de un cielo lleno de sables, sus alas
que saldrán a cortar lo único que no sangra:
aire.




Mientras leía el periódico el otro día en la casa del pueblo, en plena hora de la siesta, escuché un vibrar menudo justo sobre mi cabeza. La golondrina adulta entró con el pico lleno hacia el nido. Las crías callaron al instante.




Peace piece (Niño Josele, de su disco 'Paz', tributo a Bill Evans)

Chicharra

Desde que he llegado a casa he percibido un elemento nuevo en el exterior. Un animal que antes no tenía: una chicharra. ¿Será porque el/los árboles han crecido demasiado?
Para mí siempre la chicharra fue la infancia en el pinar a mediodía, cuando con calor. Varios pinos tengo debajo de casa ahora, una fortuna visual en una ciudad que no alivia su calor en los días de verano sin viento. En alguno de esos pinos debe de estar ese instrumento animal que expectora su calor y su deseo. Y es que así es, la chicharra macho es la que se alivia con su canto. Un órgano estridulador con membranas quitinosas llamadas timbales y unos sacos con aire que funcionan como caja de resonancia son los encargados de emitir sonidos de atracción hacia las hembras.
Y sigue, sigue el canto hasta que a ella te acercas. No es el caso. Sigue.

Hace once años estuve en unas jornadas flamencas en Fuenlabrada viendo a unos músicos extraordinarios que acababan de publicar unos de los mejores discos en los que fusionaban, fundamentalmente, guitarra y sitar. Recuerdo vívamente cómo un espectador, mientras Gualberto García afinaba el sitar, decía:
¡¿Y éso, si es una chicharra?!
'Contrastes' es un grandísimo disco donde una guitarra luminosa penetra y un sitar irradia. Ahí tienen el ejemplo propuesto, una soleá donde el exotismo corre a cargo de la voz de la india Bina J. Mehta.

Ahora son la 00.30 minutos y la chicharra ha callado. No me pregunto por qué. Imagino que ya detectó su posibilidad de pasar la noche sin tener que frotar más sus alas. Noche animal, sueño de atrás el mío, oportunidad que se me brinda en esta soleá de pensar en un refugio/cueva donde el silencio es una partitura incesante y donde la voz es el justo reclamo para sentir.

Andarrio (Soleá)



Ay, ay ay.

Arriba en el castillo
porque hay una cueva fría,
porque le falta su dueño
Manolito el de María.

Locura es negarlo
para mí tú has muerto
y aunque vivieras cien años.

Ausencia de luz

El paso de la siguiriya

Entre mariposas negras,
va una muchacha morena
junto a una blanca serpiente
de niebla.

Tierra de luz,
cielo de tierra.

Va encadenada al temblor
de un ritmo que nunca llega;
tiene el corazón de plata
y un puñal en la diestra.

¿Adónde vas, siguiriya
con un ritmo sin cabeza?
¿Qué luna recogerá
tu dolor de cal y adelfa?

Tierra de luz,
cielo de tierra.

De: Poema del cante jondo F.G.Lorca




Vaya esta foto en limpio, como anticipo de la luz y la posible discordia de la próxima entrada.




Cuando yo me muera
te pido un encargo:
que con las trenzas de tu pelo negro
me amarren las manos.

Cantado soberbiamente por Manolo Caracol esta siguiriya.