martes, 25 de mayo de 2010

Microrrelato 10 : la mariposa



Quise saber cómo transitaba la lombriz. Sus recorridos, sus empachos de tierra fresca. Lo que su interior me sugería. Acabé dendro de una carpa desmedida y hambrienta.



Mariposa, LAS MIGAS



ÉRASE UNA VEZ
(Lole y Manuel)

Niña.
Erase una vez, un mariposa blanca
que era la reina de todas las mariposas del alba,
se posaba en los jardines,
entre las flores más bellas,
y le susurraba historias al clavel y a la violeta.
Felíz la mariposilla, presumidilla y coqueta,
parecía una flor de almendro
mecida por brisa fresca…
más llegó un coleccionista, mañana de primavera,
y sobre un jazmín en flor,
aprisionó a nuestra reina
la clavó con alfileres, entre cartulinas negras,
y la llevó a su museo de breves bellezas muertas, las mariposas del alba lloraban por la floresta.

Sobre un clavel se posó, una mariposa blanca
y el clavel se molestó,
blanca la mariposa y rojo el clavel,
rojo como los labios de quién yo se
rojo como los labios de quién yo se.
Jardines,
entre las flores más bellas,
y le susurraba historias al clavel y a la violeta.

Felíz la mariposilla, presumidilla y coqueta,
parecía una flor de almendro
mecida por brisa fresca…
y llegó un coleccionista, mañana de primavera,
y sobre un jazmín en flor,
aprisionó a nuestra reina
la clavó con alfileres, entre cartulinas negras,
y la llevó a su museo de breves bellezas muertas, las mariposas del alba lloraban por la floresta.

Sobre un clavel se posó, una mariposa blanca
y el clavel se molestó,
blanca la mariposa y rojo el clavel,
rojo como los labios de quién yo sé
rojo como los labios de quién yo sé.

15 comentarios:

mirada dijo...

También podría ser una raya...
:-)
Buen día.

Inés González dijo...

La primera vez que escuché esta bellísima canción fue en la peli "De prisa, de prisa" corrían los años 80, mis primeros pasos en Madrid y los primeros pasos de esa España que despertaba del letargo, la película levantó un gran revuelo, sobre todo porque se la acusaba de hacer apología a las dorgas, a mi me llegó hondo, un mundo y un lenguaje que no conocía.
El micro relato: esos son los riesgos de adentrarse en los fandangos, siempre tienen sorpresas, menos mal que te tragó la carpa y no te picó un escorpión!

Porverita dijo...

Hola tempero,

Cuéntame algo de esa intrigante fotografía.

Muy bien elegida la música; aunque yo me siento, más que como una mariposa clavada en una cartulina negra, como la lombriz devorada por la carpa.

Flamenco Rojo dijo...

¿Sabes que Dolores Montoya "Lole" y Manuel Molina vivían a cien metros de mi casa? Unos fenómenos. Pena que se separaran...Ahora Lole se dedica a la música andalusí y el Manué creo que anda con la compañía de Farruquito.

Un abrazo.

Amando Carabias María dijo...

Algunas veces me gusaría ser esa lombriz y guardarme bajo esa carpa

JosepMª dijo...

Triste (micro)relato,
el de hoy.
Fondo gris.
Lombrices devoradas.
Mariposa, que fué oruga,
clavada con alfileres
de museo.
Cartulinas negras.

Ese agua de la foto:
Esta embarrada?
Naturaleza
o contaminación?
A qué asoman los peces?
A respirar?

Me dejas
con un Ay!
por nuestro pequeño mundo...

Shandy dijo...

Dicen que cuanto más breves, más despacio hay que leerlos. Y esto me pasa con este micro tuyo. Lo mismo que con la imagen, que no sabría decir si es una foto o una pintura. Vamos, que me muevo en una escala de grises, entre notas blancas, negras, fusas, semifusas y puntos en fuga. Y me siento lombriz en la oscura boca de la carpa.
Besos

Tempero dijo...

Guadalupe: (al ras del microrrelato)

O podrían ser las tres en raya.
O podríamos rayar el alba.
Ya sabes porque elijo la carpa.

Tempero dijo...

Gracias por decirme que los fandangos son los barrizales en la Argentina. Aquí, el fandango, en españa es un palo flamenco. Los hay de Huelva, entre otros.
Y este que te dejo es un fandango en clave de clave:

http://www.goear.com/listen/5fbf5f3/fandango-padre-soler

Si te pica el escorpión prepara la pala y el azadón; si te pica el alacrán llama al cura y al sacristán. Total, una muerte más (341).

Besos, negra.

Tempero dijo...

Porverita:

De la fotografía ya sabes. De lo viajante que soy, te imaginas. No soy comercial ni tratante. Absorbo imágenes de juicios sumarísimos, como la de los olivos. También me agradan las imágenes bucólicas de mariposas y sus hermosas rondas.

Salud y no te dejes clavar.

Tempero dijo...

Pepe: sí, unos fenómenos a los que se les tragó la tierra. Viene bien recordarlos de vez en cuando.
¿Seguirá pintando, no?

Tempero dijo...

Amando:

Si me gustaría ser lombriz es por saber más del subsuelo. Pero que ya me tragase una carpa es otro cantar.
Que no te coja esa frase un psiquiatra que empieza a sacarle jugo.
Cuídate de la luna que viene llena estos días.

Abrazos.

Tempero dijo...

Josep:
no me digas que das identidad de relato a tres míseras líneas.
Los relatos no tienen longitud salvo la que se merezcan en el magín.
El agua es la ría de Noia, La Coruña, estaba baja la marea. Lo que yo no te se decir es el por qué salían los peces así, a embocarse al aire.

desde luego que el mundo en el que vivimos es micromundo, mundo suficiente para gente sin magín, me temo.

Tempero dijo...

Shandy:
¿Otra como Amando?
La próxima coloco un jilguero y me pronuncio sobre su color y su vuelo, sin olvidarme de su canto. Y así barremos los grises y nos dedicamos a lo breve si dos veces breve, bueno.
Ánimo.

Shandy dijo...

Labrador, a ver si nos aclaramos: a mi de gustarme ser lombriz, na de na!. Digo que "me siento" lombriz en la oscura boca de la carpa porque no he entendido el micro, joer. Y ya somos dos los que no entedemos, juas! Esto de la sugerencia y la ambigüedad dan para mucho:
pues al pan,vino, y al vino, pan.
Ysigamoslaliandoquedamuchojuego