Recuerdo en alto
pertenecer sin agua
como un dolor más.
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Siempre hay algo que cruje, algo que empuja, algo que precisa ser observado. La sensación de que alguien alberga algo, o de que algo siempre alberga alguna cosa.
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Hurgaron por aquí
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Cruzarse, sentirse rodeado por la palabra, ahondar en quien probablemente no vuelvas a ver más, fundirse.
6 comentarios:
¡Qué desolación! ¡Qué desolada belleza!
no se que decir. al igual, la belleza no es como yo la contemplo, o me han enseñado. no es la almendra de boticelli; la madonna de da vinci; el jardín de los medícis de velazquez...al igual, la belleza, es un pequeño estanque al lado de un pantano rebosante, cerca del mar...y todo es agua, o fluye...siempre hay algo que (se me olvidan de tzara , y de bretón), que nos puede mover a la sensibilidad...no se lo que es la belleza...pero la intuyo...
Recordarlo en alto y hacer de ello tu silencio.
Bien, Tempero, por traernos tu dolor poético.
¿Y qué dolor pético no es un dolor real?
Me animo a dejar constancia de lo que remueve el comentarista que me precede (Miquel).
Hemos de cruzar el desierto.
El agua nos espera.
El dolor sube hasta el oasis.
Besitos
De todos hay un paisaje que me asemeja y toca:
extensiones infinitas de arenas calientes y el cielo de acero incandescente, enceguecedor, ausencia de un corazón de agua, boca partida.
tremenda la sensación de dolor que trasladas, muy bien hecho.
UN abrazo enorme.
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