jueves, 22 de marzo de 2018

Fin

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La quiebra
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lunes, 19 de marzo de 2018

Percutir XI

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Me abres el vuelo
pan,
quiebra del hambre,
matiz del sueño.

Tu boca,
tu sexo 
también
me es
vuelo.

Siempre habrá
versos
despistados,
cazados,
como quien se besa,
fuertemente,
al vuelo.

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martes, 13 de marzo de 2018

Percutir X

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Dame ese pan,
lo abriré
delante de ti,
verás
sus dotes
más allá
de alimento.

Dime adónde
se halla
el vencimiento
de nuestro río.

¿Te acuerdas
de la garza celeste,
de sus ojos 
mezclando
hambre y deseo?

Pan con pan,
te digo,
con hambre,
con deseo.

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lunes, 12 de marzo de 2018

Percutir IX

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Por el pan
vive
el pez.

Trago
trigo
a través
de mis branquias
desnudas.

El agua divierte
a lo más subterráneo.

Bajo la lluvia
los pinos
rescatan
su verano.

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martes, 6 de marzo de 2018

Percutir VIII

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Hoy,
mientras llovía,
ejercimos
el gozo
de amar.

Contigo hallo
la eucaristía
íntima,
un bocado tuyo
bastará
para sanarme,
alimentarme.

El pan,
la nieve
nuestra vertiente
hecha cielo.


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sábado, 3 de marzo de 2018

Percutir VII

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Pronto
te adiestraré,
pan,
para mi mano,
mi boca,
mi centro
de gravedad.

Un colibrí
frente a tu flor
como baluarte.

Me expreso
cada día
como un germen
deshabitado
en pleno desorden
tras el agua.

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jueves, 1 de marzo de 2018

Percutir VI

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Cursó
la lluvia
nuestros cuerpos.

Tu sexo
como triángulo
de pan.

Mi memoria
halla
una sobredosis 
de verde
y agua.

Dentro de un horno
la harina
habla
a pleno pulmón.


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domingo, 25 de febrero de 2018

Percutir V

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La medida 
de mi pan
es tu pan.

Mi orografía
aún duerme
en la tuya.

El trigo
publica
mes a mes
que te amé.

Hoy he visto
dos mirlos:
no tropiezan
nunca
en el aire.

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viernes, 23 de febrero de 2018

Percutir IV

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Ese hombre
con ese revólver
reluciente
oscurece 
el pan.

Harina y pólvora
modelan
balas 
muy dispares.

Quiero 
herirte 
con pan.

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miércoles, 21 de febrero de 2018

Percutir III

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He salido a favor de ti, pan,
pronunciando tu sóla sílaba,
para que vengas.

Sostengo el cielo y así
tu voz no se dañe,
no medite un naufragio.

Un oryx a lo lejos
lleva prendido 
el bucle de lana
donde tú y yo
nos agotamos.

Nuestro pan,
a la salida del túnel,
donde yo lo recojo.

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