La tierra se aferra
a lo que da.
Tiene el color vivo
siempre certeza,
furia,
y alusión
a nuestro modo
de respirar.
Un modo de gemir,
defino así al color
que me sale al paso.
Salto a su cuello,
también me aferro
a cómo me mira
lo que se me da.
Color,
justa avaricia
de las manos.
Un modo de gemir,
defino así al color
que me sale al paso.
Salto a su cuello,
también me aferro
a cómo me mira
lo que se me da.
Color,
justa avaricia
de las manos.
3 comentarios:
ummm...lo de la justa avaricia de las manos....pero claro...yo no soy el poeta...solo un crítico....
"Un modo de gemir, defino así al color que me sale el paso". Yo veo ahí sinestesia pura y tú lo haces poema. Fantástico, pero difícil.
Besos con aroma de tierra.
Iba a decir que el poeta había puesto los cinco sentidos en la tierra de los versos. Pero advertí que no habías catado los cogumelos. Así que "el gusto" es mío.
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