Liebre negra

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Liebre negra,

vertida tu longitud sobre el fuego,

la forma de manar,

el clavo inquieto,

cielo analfabeto donde todo está escrito,

carrera rota en el cráneo del fémur,

se fuma la tierra su propia ceniza,

lo veloz ya no es criterio del sol,

liebre negra,

ojos reventados en el cañaveral,

agua con tanta sed,

el plomo se va con su etiqueta rosa,

el tiro y la indecencia de su sombra,

el esqueleto de la sangre,

liebre negra,

el silencio martirizado del campo,

la funda asequible para el habla,

lo inmóvil,

el incremento de la nada,

liebre negra:

eyaculación de certezas.

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Desde dentro

Ábreme la codicia de tu tanta agua, mar.

Soy Marco, Alberto Iglesias del disco Tears of Beauty

La fuente y su sonido

Un hospital, una ambulancia, una sirena

y el viento caído por el sol.

La urgencia de la fuente por no andar desaparecida.

Se ha roto nuestro trato con el agua,

ese apretón de manos que le dimos

a raíz de la vida.

Fácil es del río andar como un espectro,

recibiendo fuego y peces calcinados.

Alguien escupe en la tierra y hace unos gramos de barro.

Malaguenya de Barxeta, Carles Dénia de su disco TAN ALTA COM VA LA LUNA (A Josep María)

Mira si he corregut terres

Que he estat en Alfarrasí

En Alzeneta d'Albaida

En El Palomar i ací

Anna, Xella i Navarrés

Bolbait, Bicorp i Boquella

La Granja, Rotglà i Vallés

Gavarda, Alberic i Antella

l'Alcúdia i Massalavés

Mira si he vist meravelles

que he vist les aigües del riu

banyant-te la pell morena

en la cremor de l'estiu

Mira si he vist meravelles

que he vist les barques volar

i la blancor de les veles

pintar el blau de la mar

He corregut moltes terres

per a poder-la trobar

I ara que ja no la busque

apareix sense avisar

He corregut massa terres

des de Ponent a Llevant

Ara deixeu que descanse

a la voreta del mar

Mira que he corregut terres

i a on he vingut a parar?

a la mateixa ribera

de la que vaig escapar

La fuente demediada

A ver,

¿quién partió la fuente por la mitad?

Se fue el agua por cada lado

y el frente que Ella tenía

se quedó parado.

Tangos de Calixto Sánchez de su disco De la lírica al cante.

Hoy las nubes me trajeron,

volando el mapa de España.

¡Qué pequeño sobre el río,

y qué grande sobre el pasto

la sombra que proyectaba!

Se le llenó de caballos

la sombra que proyectaba.

Yo, a caballo, por su sombra

busqué mi pueblo y mi casa.

Entré en el patio que un día

fuera una fuente con agua.

Aunque no estaba la fuente,

la fuente siempre sonaba.

Y el agua que no corría

volvió para darme agua.

Rafael Alberti (Baladas y Canciones del Paraná).

La fuente andante

Cuando tengas la oportunidad de andar, fuente,

llégate aquí, que lo que yo haya de beber

será poco, que el miedo ya pasó, que la muerte vino,

pero un lecho de agua siempre es,

es voz en aumento.

Soleá de Arcángel

Permítalo Dios si vienes

con las grandes intenciones de dejarme
que a la mitad del camino
se abra la tierra y te trague.

Por ti me olvidé de Dios
por ti la gloria perdí
y ahora me estaba quedando
sin Dios, sin gloria y sin ti.

En qué soledad me encuentro
que vivo por recordarte
y yo no estaba en tus recuerdos.

La fuente y sus adentros

Aquellos caballos que durante un año estuvieron bebiendo a puerta cerrada dejaron a la fuente por dentro de la tierra.

Taranta de Tomatito con la Orquesta Nacional de España.

Landays

Hasta hoy no sabía lo que era un landay. Ha sido a través de un pequeño texto titulado Mujeres sin miedo de Clara Janés como me he enterado. El texto pertenece a un conjunto de relatos que esta escritora ha reunido en un hermosísimo libro que merece mucho la pena por abrirnos y por viajarnos poéticamente. Su título: VIAJE A LOS DOS ORIENTES, Ed. Siruela.

En este enlace podéis saber más de lo que son los landays: aquí.

Decálogo del ciprés

El descenso inmaculado del grito a los portales mudos.

La custodia de todos los besos húmedos.

El olvido de aquellas oraciones desperdiciadas.

Dar al vals un entramado de piedra, si lo merece.

Si alguien lleva aún un fardo de vida, que descanse y ande.

Devolver a hierro cada uno de los puñales.

Al ojo que aún guarde una rama darle una urna de segundos.

Al barro y a la piedra mantenerlos como casa.

Al canto de un pájaro batirlo eternamente con el eco.

Sentar a la muerte y hablarle de tú a tú.

Urfa, de Ara Malikian, del disco Ínsula Poética.

A primera hora

Cuando esté con las raíces

llámame tú con tu voz.

(Juan Ramón Jiménez)

A primera hora de la mañana ya me das,

tú, vid,

un bocado de raíces y un templo de tierra,

a primera hora,

y al transcurrir el sol

tu voz parte desde más fuera;

pero más se me mete por los ojos

lo que has venido hablando

de parte del hielo,

hoy, a primera hora de la mañana.

Carmen Linares, Con tu voz del disco Raíces y alas

Paseo por nuestros fósiles

Octavo fósil

Cuando despierte,
el mar será una inmensa
playa vacía.

José María Micó, La sangre de los fósiles

Tienes a la vista el vaivén del tiempo,

no como paso elevado ni como gruta.

Al alcance de la mano tienes el mar

que cayó en esa piedra y que hoy,

con solo tocarla, sabes que entraña

miles y miles de años

a través de sus fósiles.

Mientras tocas a algo, o a alguien,

hay un periodo de consistencia,

de audiencia con el verbo y la palabra.

Alegrías de Córdoba, de Miguel de Tena. Su título, Vaivén.

Lemas: el vivo vuelo

Que a cada vivo vuelo

una rama lo proteja,

una roca lo interprete.

Sean, si se quiere,

esos tres versos iniciales,

un lema

para no pasar nunca por alto.

Si un ave vuela, un ratón corre,

una perdiz canta sobre la escarcha,

un arroyo menudea con cualquier oído,

aunque se sea sordo,

y más cosas ocurren,

todas en cadena,

en cadena libre.

Lo digo, me lo digo,

no hallaré jamás desperdicio

en un vuelo,

hallaré longitud, envidia,

y cierta mofa

a la gravedad,

al plomo

y a todo aquello

que a la muerte vincula.

Vivo te veo

vuelo.

Te aplico el lema

desde mi reposo.

Calima, de Gerardo Núñez (Versión 1)

Desde mi silla de anea

Tiene la poesía mucho de tránsito y reposo. Pero sobre todo tiene mucha afinidad con la carpintería. Recuerdo a mi padre labrando palos con esa herramienta que conservo: la azuela. Mi padre pulía los palos a medida y a ojo. Y no era carpintero. Yo tampoco. Y a cambio he decidido andar con mi silla a cuestas y afrontar un nuevo proyecto poético a base de lo que llamaré 'asientos'. Pero tendrá entrada en este lugar:

http://barraque-koroneiki.blogspot.com/

Y mientras, les seguiré dejando por aquí cosas que me gustan mucho como esta seguirilla de Pepe el de la Matrona titulada No duermes sola.

Habitats

Bajo tu piel un sueño no se marcha (V. Aleixandre)

El desamor, la rutina, nos anuncian que volveré a la urna umbría de sueños y palabras. Tú, sin labios, volverás, a la soledad de los parques, al hastío de la espera de un olvido, que rara veces llega a tiempo. (D.González)

( Del silencio III )

Trato de favor que hallo para esta noche,

y para todas. La sangre marea sus garras romas.

No hay donde quedarse con los ojos hundidos

porque el silencio arbitra piel sin descanso.

Silencio para largo, para el grueso de los dedos,

para la piel, silencio hasta en los huesos.

Over, Dakota Suite, de su disco Blown about moon

Hábitats

( De la raíz )

Percibo si a veces no será

que la raíz conspira para retenernos.

Usa la tierra a su acomodo,

por una roca no se inhibe,

por una roca

la raíz se hace delfín

y vuelve a la tierra.

The shadow, Marie Bonie, del disco que venimos escuchando estos días.

Hábitats

BOOMERANG

La ventana se abre al paisaje lejano,

callado en la distancia,

y olvidas el murmullo que de cerca te cerca.

Estás allí, muy lejos, en el grato silencio...

Y la ventana miras,

en la distancia, muda...

Y te atrapa el murmullo

que cerca te cercaba.

Rosa Romojaro, Cuando los pájaros, Ed. Hiperión

( Del recuerdo)

Como ayer, cuando los pájaros,

entrando el delirio con forma de cielo.

Little bird, Marie Bonie, de su disco In the hand of the night

Hábitats

( De la noche )

Una bóveda de sangre,

deseos con forma de ultrasonidos,

lejanos, quebradizos,

sangre llena de levadura muerta,

sangre atestada,

siempre sangre,

vuelos a favor de un diente.

El pan semidormido,

testigo de los capilares,

de los ojos.

Uldda girls, Marie Boine, de su disco In the hand of the night

Mi versión de la noche

19/07/11

Meto los ojos en el traje de neopreno.

Buceo. Aparto con facilidad los edificios.

Me gusta ese parentesco que tengo con la luna.

Todo lo irresistible tiene su punto de partida.

Irresistible, Marie Boine de su disco In the hand of the night

Hábitats

Muchas veces me imagino que hay un montón de niños jugando en un campo de centeno. Miles de niños. Y están solos, quiero decir que no hay nadie mayor vigilándolos. Sólo yo. Estoy al borde del precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan en él. En cuanto empiezan a correr sin mirar adónde van, yo salgo de donde esté y los cojo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos. Yo sería el guardián entre el centeno.

J.D.Salinger, El guardián entre el centeno

( Del centeno )

Estuve entre el centeno,

entre sus cañas,

entre su vieja tradición de esconder

a quién a él se acerca,

pero no estuve como de niño,

en un círculo apropiado

que ya habíamos tramado de verde.

Pero sí hice eso que hacemos

al recordar,

descargar la memoria,

camuflarnos,

aunque sea un instante.

Hou, Anouar Brahem, de su disco Barzakh

Hábitats

( De un reencuentro )

Estaba en un pinar.

Un par de perros olfateaban obsesivamente el rastro de un gran dogo.

Elena no decía nada, sólo se dejaba oler; no decía nada.

Ella había dicho que a su perro le inquietaban los bosques; como a Ella.

Ahora no decía nada, algún cigarro para mover sus labios, nada más.

No lo encontraron.

A Elena le dio por reír.

Por la noche fue sola al pinar. El fuego comenzó por un bote de resina.

Algunas colillas se recogieron como muestra junto a la vereda.

A Elena la despertaron unos rasguñazos sobre la puerta de madera de su casa.

Olía mucho a humo su gran dogo.

Episode, DAKOTA SUITE, de su disco ALONE WITH EVERYBODY

Hábitats

( De una flor )

El mástil de una flor.

sus hojas, su pertenencia a un tiempo,

su mito cerrado.

Si hablo de esclerosis

jamás lo haré de un flor,

ella abre,

se cerciora del agua,

faculta sus pétalos.

Sobre la tierra.

Siempre.

A life unfolds, Kurt Rosenwinkel, de su disco THE NEXT STEP