Hábitats

( De la raíz )

Percibo si a veces no será

que la raíz conspira para retenernos.

Usa la tierra a su acomodo,

por una roca no se inhibe,

por una roca

la raíz se hace delfín

y vuelve a la tierra.

The shadow, Marie Bonie, del disco que venimos escuchando estos días.

Hábitats

BOOMERANG

La ventana se abre al paisaje lejano,

callado en la distancia,

y olvidas el murmullo que de cerca te cerca.

Estás allí, muy lejos, en el grato silencio...

Y la ventana miras,

en la distancia, muda...

Y te atrapa el murmullo

que cerca te cercaba.

Rosa Romojaro, Cuando los pájaros, Ed. Hiperión

( Del recuerdo)

Como ayer, cuando los pájaros,

entrando el delirio con forma de cielo.

Little bird, Marie Bonie, de su disco In the hand of the night

Hábitats

( De la noche )

Una bóveda de sangre,

deseos con forma de ultrasonidos,

lejanos, quebradizos,

sangre llena de levadura muerta,

sangre atestada,

siempre sangre,

vuelos a favor de un diente.

El pan semidormido,

testigo de los capilares,

de los ojos.

Uldda girls, Marie Boine, de su disco In the hand of the night

Mi versión de la noche

19/07/11

Meto los ojos en el traje de neopreno.

Buceo. Aparto con facilidad los edificios.

Me gusta ese parentesco que tengo con la luna.

Todo lo irresistible tiene su punto de partida.

Irresistible, Marie Boine de su disco In the hand of the night

Hábitats

Muchas veces me imagino que hay un montón de niños jugando en un campo de centeno. Miles de niños. Y están solos, quiero decir que no hay nadie mayor vigilándolos. Sólo yo. Estoy al borde del precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan en él. En cuanto empiezan a correr sin mirar adónde van, yo salgo de donde esté y los cojo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos. Yo sería el guardián entre el centeno.

J.D.Salinger, El guardián entre el centeno

( Del centeno )

Estuve entre el centeno,

entre sus cañas,

entre su vieja tradición de esconder

a quién a él se acerca,

pero no estuve como de niño,

en un círculo apropiado

que ya habíamos tramado de verde.

Pero sí hice eso que hacemos

al recordar,

descargar la memoria,

camuflarnos,

aunque sea un instante.

Hou, Anouar Brahem, de su disco Barzakh

Orgasmo

Un orgasmo es una cosa muy seria. ¿Seguro? ¿O una cosa muy cachonda?

Algún día escribiré un poema-hábitat sobre el orgasmo.

En Argentina no dicen 'tuve un orgasmo' sino 'vi la cara a Dios'.

Buena combinación: siempre supuse del componente celestial del sexo.

También hay orgasmos visuales: puro deleite.

Miren cómo bailan Chico Frumboli y Eugenia Parrilla.

Siempre preferiré un buen orgasmo a un mal poema.

Hábitats

( De un reencuentro )

Estaba en un pinar.

Un par de perros olfateaban obsesivamente el rastro de un gran dogo.

Elena no decía nada, sólo se dejaba oler; no decía nada.

Ella había dicho que a su perro le inquietaban los bosques; como a Ella.

Ahora no decía nada, algún cigarro para mover sus labios, nada más.

No lo encontraron.

A Elena le dio por reír.

Por la noche fue sola al pinar. El fuego comenzó por un bote de resina.

Algunas colillas se recogieron como muestra junto a la vereda.

A Elena la despertaron unos rasguñazos sobre la puerta de madera de su casa.

Olía mucho a humo su gran dogo.

Episode, DAKOTA SUITE, de su disco ALONE WITH EVERYBODY

Hábitats

( De una flor )

El mástil de una flor.

sus hojas, su pertenencia a un tiempo,

su mito cerrado.

Si hablo de esclerosis

jamás lo haré de un flor,

ella abre,

se cerciora del agua,

faculta sus pétalos.

Sobre la tierra.

Siempre.

A life unfolds, Kurt Rosenwinkel, de su disco THE NEXT STEP

Hábitats

( De un balcón )

Lo más probable de una casa

lo que más sale e incita

desde donde más se ve.

La estación más tersa

de una ausencia,

en esa casa,

y su calle condecorada

solo con la gente que anda.

No se mide mi balcón por su altura,

el suelo, el suelo es un ingenio

donde verbalizar el deseo.

Salgo al balcón y miro el suelo.

Entro a casa de nuevo.

Returning home, Iro Haarla de su disco Vespers

Hábitats

( De las sombras I )

Sin hojas ya, árbol, pero con sombra. Sin vida ya, árbol, pero con sombra. Habita en mí ese aposento de tu sombra, ese viraje del sol ante lo que está quieto. Puedo verte cada mañana y saber que tu método de vida ya es la sombra. Y no me gusta, pero exclamo silencio como forma de ondular los recuerdos. Otros árboles veo en el campo y ante todos la misma pregunta, ¿quién es testigo de tu sombra? Pero de ti hablo con sílabas giratorias y acento pertinaz, árbol, sombra.

La flor de la jara

Yo amaba aquella casa

sin vientos de desgracia.

Era como mi alegre

posesión transparente.

Como la flor blanquísima

que en los jarales brilla.

Tal vez yo por entonces

desdeñara a los dioses.

Pues ni ellos habitaban

en regiones tan claras.

Y así como un castigo

perdí lo que era mío.

Un fuego despiadado

prendió en aquellos campos.

Después no quedó nada.

Ni la flor de la jara.

José Agustín Goytisolo