Jazigo

.

Penetrar con la palabra

si la vida ya no lo hace

Una lluvia en su viaje
a sabiendas de la nada

Sale fuego de un alcornoque,
ya no me lavo con llamas

Me está cayendo la niebla,
no saldré a palpar
el rostro de su cara

En la muñeca tengo
un contador de tierra,
las horas sin ella

Te alargo los brazos,
su manantial de arena
y las esquirlas de hierba

Araña el sexo
inquietantes túneles
agujereados

.

Calladamente

.

Hasta agotarse el fuego

y caer rendido,

calladamente.

.

Amar/re 8

.

Por lo que estoy en ti,

sublevo ya la palabra

hacia ser indefinida 

en dilatados surcos.

Y abrirte tú,

como se abre el verde

cuando nace.

.

Amar/re 7

.

La escarcha coge

los soles despistados;

tú y yo también.


Bajo una encina
un beso arranca lenguas
al sol matinal.


Te leo un haiku:
metes el pie en un charco
mientras caminas.

Paloma torcaz,
en tu rama despiertas
con voz  arbolada.

.

Amar/re 6

.

Hablemos de nuestra fuente,
de su rugido, de sus dientes,
de su convocatoria,
de lo que de nosotros bebe,
te ve, me ve, calma su sed
juntándonos, eludiendo el hielo.

.

Amar/re 5

.

Aún ando sobre ese café 

que sale de tus manos

que se injerta en mi piel.

.

Amar/re 4

.

Hoy me abriste la puerta.

Un cigarro te amarraba.

Nos besamos 

entre el mismo paréntesis

donde la palabra sale,

donde el humo no se detiene:

la boca.

Me fui;

desde el balcón  

nos hicimos una señal de amor.

Luego el humo 

te volvió a la vida, 

a mí, al verso.

Smoke a little smoke, Eric Chuch

.

Amar/re 3

.

Por cómo me miras,

por cómo has ejecutado

la intencionada poda 

de mis ramas secas,

por cómo saber que la tierra

es tan alta como el cielo

si quienes en ella transcurrimos 

una justa deferencia

nos hace crecer, recibir y dar.

Hoy soy Encina y me llamas.

                                                                                 .

Amar/re 2.

.

Te he inscrito en mi piel,

somos noray y mar, amor,

somos lengua y principio,

precipicio, profundidad.

                                                                                  .

Amar/re 1

.

.

Ayer escuché tu voz.

Torné a tu piel,

a la dicha explicable

y al centro de dudas.

Pero escuché tu voz,

tu voluntaria voz hibernada,

tu voz de oleaje,

tu voz de amarre.

.

Su piel

.

Cerrarme en Tu piel.
(Cerrarte en Mi piel.)
.
.
.

.

Me he sacado de raíz,

hasta cuándo no lo sé.

Supe que estuve,

supe que amé.

Supe estar desposeído.

Ella sabe, también supo.

Hoy sabemos 

del pecio de soledad

entre tú y yo.

.

.

.

.

Tu ausencia es un silencio fetal.

Un temblor de crisálida

fijo en el paisaje.

J. Lostalé (Ausencia)

.

.

Sólo cuando te amo

sé que no acabo en mí

que es tránsito la vida

y que la muerte es tránsito

y el tiempo un carbúnculo encendido

sin ayeres gastados

sin futuro.

Claribel Alegría  (Tiempo de amor)

Haikus cuatro, cinco y último.

.

La paz salvaje,

metrónomos vitales

hacen el amor.

En todo el centro 

de la vida una oruga

pare la muerte.

El buitre lava

el cielo en los círculos

de cadáveres.

.

Haiku tres

.

Sigo sangrando

partes de la memoria.

No cicatrizo.


La cara noroeste,  McEnroe

.

Haiku dos

.

Cabalgando vas

sin encontrar ya su voz.

Callas desnudo.

Kothbiro (Ayub Ogada)

.

Haiku uno

.            

A nadie daré 

porciones de tristeza.

Como yo solo.

.

Superviviente

.

Te ofrezco esa granada

con que puedo ser 

superviviente.

Su sangre abierta me desnuda,

me ajusta el deseo 

a no resquebrajarse.

De alimento en alimento,

solo es ella 

la que a la sed ataca,

asediándola,

calmándola.

.

Lluvia

.

Verte desnuda es comprender el ansia

de la lluvia que busca el débil talle

F.G. Lorca  Casida IV

Un orfeón de gotas nos espera en la boca,

diré tu nombre y un racimo reventará de luz.

.

Pulmón

.

Siento en mi cavidad

como hay puntas 

que las dobla el aire.

Acero metido entre alvéolos

que ya no lucha por agonía.

Hablo del aire por ser su peso

imprescindible,

por ser su cambio

doloroso.

Añádeme, tráquea,

una salida donde rodear

a un colibrí,

una estancia a merced

de unas alas,

allá arriba.

Flor

.

La flor que abre su flor,

la del idioma subterráneo,

la que llega a los tejados

de mi ciudad,

la flor saliente de noche

y de vida,

la flor que sabe de la lluvia fósil,

la flor que espera,

la flor que me aflora.

Buscando flores (MIGUEL BOCAMUERTA)  

(Para escuchar pinchar enlace)

.

Puzle

.

Tras un pino hay un río blanco,

tras un pino, una cueva agrietada,

tras un pino,  un censo de vidas,

tras un pino explota un abrazo,

un pino se enciende con una bengala de lágrimas,

tras el pino está mi mano seca,

tras el pino tu cuerpo nada,

tras de ti se abre mi permanencia

tras de todo se añade el magma.

.

Mi casa

.

Versión 1

Te veo con la pared de piel, casa.

He vuelto a entrar en ti 

y desde el dominio de tu ventana

no hago sino verte hacia adentro.

Versión 2

Te veo con la pared de piel, casa.

He vuelto a entrar en ti

y desde el dominio de tu ventana

no hago sino verte muy adentro.

.

.

Desarbolar 1

.

Acacia (Camarma de  Esteruelas)

Que cada árbol nos haga hablar más de lo debido.

Mi casa descasada (IV)

.

There's an emptiness inside

that never goes away

De WAVES, Sam Baker

Anatomía de una habitación desde el amor:

el hueco de un cuadro que partía en dos la lluvia,

a una parte del óleo le correspondía un manantial,

a la otra una boca mordida por el fuego,

diecisiete libros hojeados con semillas,

un vaso de agua lleno de piel,

una cama moribunda, 

una ventana partida,

un afuera desde adentro,

un vacío sepultado.

Anatomía de una habitación desde el dolor:

(idem).

Mi casa descasada (III)

.

He desclavado mis pies/por verte de lejos.

He metido mi olfafo

en la nariz de un perro/por olerte a metros.

Una flor/abreva en mis ojos,

balancea su agua seca.

Cigarras encendidas,

oigo, oigo, oigo, ...

Voy a ti,

yéndome.

Mi casa descasada (II)

.

De par en par

se abre el dolor.

Ni un enser vive.

Huecos del despertar

se hallan aún

tras el umbral:

la memoria como reloj azul,

el pan ya como fósil,

el viento sin estrías de sexo.

Una retama al irnos

nos pone un andén

de una estación vacía.

Respiro,

abro las ventanas,

de par en par.

Mi casa descasada (I)

.

Lo soy de ti,

de tu techo,

de tu lecho,

de tu diálogo,

del calor arrasado,

de la lumbre celular,

de la arcilla,

del alimento,

de la araña que queda,

de la fuente sedienta,

lo soy de ti,

lo soy,

lo huésped.

.

La última copa

.

                                                          Llegué con tres heridas yo:

                                                          la de la vida,

                                                          la de la muerte,

                                                          la del amor.

                                                                 (Miguel Hernández)

Llegué esta mañana a las uvas.

También hieren de dulce.

Uvas perfectas para un vino

inexistente.

Allí quedaron, 

para un vuelo, 

o para mi boca,

o para la tuya,

cerrada,

sin previo aviso.

Las copas que yo bebo

.

Árboles semisecos, 

semivivos.

Madre, mira qué árboles:

están como yo,

ya son rescoldos.

Madre, fuera de ti

yo abro mi sexo 

a la palabra, a la calma,

al rincón ya tan conocido.

El otoño derriba las hojas.

El árbol vivo se ahonda,

sus raíces están llenas de semen.

Las copas que yo bebo

.

Veré cómo te mueves

y sabrás que te veo.

En silencio yo,

entrenado bajo un olivo.

                                                                                 .

Las copas que yo bebo

.

Tu agua es un compendio de elefantes.

Vienes de beber, tu cuerpo de arena,

mi rememorar ese cielo hasta rozarte.

Cada nido una hazaña,

cada día de sed

más manos me tocan.

Donde empieza tu cuello

hay una fuente.

Una jirafa desmedida bebe de tu retina.

Mi piel te agita cada gota

hasta la lluvia.

Las copas que yo bebo.

.

Raíz, desierto: fervor.
Abro una voz para nombrarte
tan lejos: mordedura.

Las copas que yo bebo.

Mi uva se hace sol.

Alberga mi mano y calla mi voz.

Hay un topo en la tierra,

hay verbos donde escarbar,

beber, beberte, vino, apoteosis de sol.

Noventa años son muchos

para disfrutar un poco.

Eso dices, madre.

Mídeme ya en besos.

Quiero caer en el pan,

saber a boca y decir

lo dicho por un árbol:

Raíz hasta venir, agua.

Las copas que yo bebo

.

Bebo y vivo.

Miro tu esqueleto, madre,

el que gira tus rodillas.

Andas para ver el cielo.

Vivo y bebo.

La borrachera del fuego,

las ardillas no eligen morir, 

el cuervo 

no quiere su color

para el suelo.

Bebo y vivo.

La sangre empieza

a hacer autostop.

Las copas que yo bebo

.

Hoy mi cuerpo recuerda que te tuvo.

Cueva, espacio frío; 

rincón, templo cálido.

La muerte es una pérdida de color.

El gorrión imita los besos

de los transeúntes.

Bebo y echo raíz, tallo,

bebo, y más virtuoso soy

de la tierra.

Más allá de mí está

la explosión de una patata.

Madruga hoy el calor,

el sexo nunca se despide.

Las copas que yo bebo

.

tu cintura, enemiga de la nieve

F,G,L, Gacela del amor imprevisto

Las nubes y su perfil de mano.

Cada gato desova en el tejado

su nube y su verbo.

Prefiero cuentas de uvas a perlas,

morder así el vino,

antes de alcanzar la copa.

El calor se sabe su letanía,

la censura de las nubes.

Hasta romperte tú,

albaricoquero mío,

he de fosilizar un beso.

Las copas que yo bebo

.

Hoy veo beber cervezas.

Hoy yo no bebo.

Un vino quieto en la copa.

Salgo por las calle

pisando cristales rotos.

Hasta mi poema piso,

lo desgasto, lo aflijo.

Las golondrinas desatan barro

bajo los aleros.

Nido, casa, adobe, sed,

certeza de vida sin cables.

Hablo de agua, 

de la fuente esperándome.

Trenzo los labios.

Las copas que yo bebo

.

Escalera de caracol, lento deseo.

Una higuera se emancipa en el asfalto.

Bebo vino, bebo calor.

He visto unos ojos abiertos

de muchos años,

piden la palabra a voz,

más abiertos siguen,

Dolores, noventa y dos.

Hoy una armada de flores

se despidió. Un gato 

las conoce de ser libre.

Las copas que yo bebo

.

Bebo las fresas que me diste.

Son de donde abre el frío

y suma el sol.

Hay una liebre 

paralela al suelo.

Si se la abate muere la tierra.

Madre, 

hoy eché unas lágrimas,

dijiste,

hijo,

hoy escucho 

el gozne del suelo.

Las copas que yo bebo

.

Te beso.

Te respondo.

En un piñón cabe una urraca,

un mirlo y una paloma.

En una piedra 

cabemos tú y yo.

Sabes que si bebes

estás de mi lado.

En un piñón cabe un pino,

tu boca y una sombra.

Las copas que yo bebo

.

No es la amapola un labio temido.

¿Por qué la tiras, madre,

de entre las flores que te di?

Has de saber que el vino

se sabe mis venas,

y hasta tu boca.

Madrugamos al mirlo,

tú y yo.

Sabemos qué dice:

un idioma que no perece.

Os digo desde lo alto:

umbilical es madre,

umbilical es fuego.

Las copas que yo bebo

.

Asalta mi  caballo 

a los ángeles de hierba.

El corazón al árbol:

la arritmia de tus hojas.

El árbol al corazón:

tu savia tan decidida.

Su hombro tan bien peraltado.

Ha caído en sueño la flecha.

Sol, sal y fresas

sabrán si al cabo despierta.

.

Las copas que yo bebo

.

Hoy no bebo.

Me quedo con las flores.

Saltan todas

del olivo a mi mano.

Un sólo colibrí

sepulta el acero de un puente. 

Un corazón a voces

es la lengua. Hoy no bebo,

mi copa y su asedio.

La muerte hoy no trama.

Las copas que yo bebo

.

Háblale tú, te escuchará.

Madre, hoy es donde estamos.

El clavo es una voz remota,

la madera una entrada al hogar.

Hay gorriones perdidos

entre los pinos nevados.

La noche ya no te amenaza.

Ya se sabe tus pasos el día.

Cinco perdigones me dabas

para cazar cuando niño;

gorriones y ahora:

el tiempo de los dos,

te hablo.

Las copas que yo bebo

.

Hijo, sólo queda un gajo.

Para cuando no haya nada.

No bebas el gesto de los que tienen.

Sigue el olor del pan,

aunque sea escarpado.

Hijo, ya mi memoria

pasa mucha sed. Y no bebo.

Los gatos comen amapolas,

tú y yo callamos mientras arden.

Las copas que yo bebo

.

Vino del mutuo amor o la roja pelea,

alguna vez te llamaré. Que así sea.

J.L.Borges (Al vino)

Ni me han dicho

ni me dirán sus ojos

la piel que debe al tiempo.

No sabe la pantera

cuál es el radio de la selva.

En sus dientes está

la sección de la vida.

Las uvas declamarán al vidrio

cuando ella esté.

Las copas que yo bebo

.

Ma sœur, côte à côte nageant,

 Nous fuirons sans repos ni trêves 

Vers le paradis de mes rêves ! 

Charles Baudelaire

Algo le pasa a este cielo.

Llenar mi copa no lo hace.

Me desquicia y duermo.

El delirio del vino queda

para mí, para ti,

bajo las piedras del campo.

La urraca pide alegría,

el seco árbol no la entiende.

Trae el arroyo hoy

alas de repuesto para huir.

No sé ya el tiempo

que llevo dormido.

Las copas que yo bebo

.

Yo que soy el que ahora está cantando

seré mañana el misterioso, el muerto,

el morador de un mágico y desierto

orbe sin antes ni después ni cuando.

LOS ENIGMAS (J.L.Borges)

Dime si la luz de ahora

va a más velocidad

de la permitida. 

Nieva sobre un cactus 

y sobre el único habitante

que daba cuerda a los relojes.

¿Ves ahora claro 

nuestro parentesco con la arena?

No quiero drenar mi cuerpo

de pasión, ni inventar

una hierba roja.

Voy a contar al salmón

el atajo de la montaña.

Las copas que yo bebo

.

Veo a un caballo comer pizarras de tizas

con que cabalgar escribiendo.

Árboles dándose media vuelta

han dividido al fuego en su intención.

Escribe diez millas orientadas al agua,

un trago de vid y cebada hacen acento

en su crin errante.

Hoy camina sin un gesto verde

que llevarse a la boca.