Pardal

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no quiero ser del calibre veintidós
ni hacer un mundo triste para los pájaros
ni ojear a ninguno en su reposo
si elijo algo es la condenada
melodía de su canto
su permanente luz

El Cant dels Aucells, Jordi Savall, MARE NOSTRUM


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Azadón de plata

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Hace ya dos años que pasé por ese olivar de Palenciana, Córdoba. En su momento detuve allí esa silla que tanto interroga a lo que ve. Quizá ella misma se responda con más preguntas. ¿Por qué se arrancaron esos ejemplares de olivos centenarios, majestuosos, maravillosos, de esa tierra? ¿Por qué tanto criterio económico nos lleva a tanto desfase?
Ya sabéis de mi amor hacia el olivo, hacia cualquier árbol, a la naturaleza.

Hace unos días mantuve una conversación con Genaro, un agricultor/hortelano de Perales del Tajuña, aquí en Madrid, pueblo en el que tengo una huerta. Le hable de tantos olivares perdidos, le mencioné las pocas ganas de recuperarlos. Él me hablo de cuando tardaban 5 días su hermano y él en arar un olivar camino de Villarejo; también de cuando en un día le daban dos vueltas por hacerlo ya con tractor. Pero algo hermoso me dijo a propósito de mi mención hacia la generosidad de los olivos, así pasen los años:

Recuerdo una cosa que decía mi padre, el hombre, sobre los olivos. Decía que al olívo había que cavarlo con azadón de plata.

No sé si con azadón de plata, pero lo cierto es que a un olivo a nada que lo cuides te da.

Aún sigo creyendo en la raíz de lo puro. Sé que existe aunque nos empeñemos en avasallarla.


La raíz de lo puro, de Antonio Rey, de su último disco CAMINO AL ALMA.

El grito

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Miren EL GRITO de E. Munch.
Acabo de hacer esa asociación de mi fotografía con el cuadro del pintor noruego.
Se trata de la figura emitida en el tronco de una encina muerta y descortezada.
Esa encina murió probablemente por la sequía de los años precedentes.

Lo que significa el grito, el vacío de tanta voz...


Descanso a mi cuerpo (Seguirilla), DIEGO CLAVEL de su disco LA RAÍZ DEL GRITO

Descanso a mi cuerpo
yo no le voy a dar
hasta que llegue
la horita en que pueda
decir la verdad

Las doce ya han dado
en Santa Lucía
loco me tiene
sin saber lo que paso
donde andara metida
las doce ya han dado
en Santa Lucía

Dios te castigó
porque tu has sido
la causita mas grande
de mi perdición

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Enraizada

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He venido a Ti, raíz,
por ampliar mi paladar de tierra.

Solos.

Voy camino de meterme,
como Tú,
alrededor del hambre
que no cesa
mientras haya agua.



Gacela de la raíz amarga (F.G.L.) en interpretación de Carlos Cano

Hay una raíz amarga
Y un mundo de mil terrazas.

Ni la mano más pequeña
Quiebra la puerta del agua.

¿Dónde vas, a dónde, dónde?
Hay un cielo de mil ventanas
-Batalla de abejas lívidas-
Y hay una raíz amarga.

Amarga.

Duele en la planta del pie
El interior de la cara,
Y duele en el tronco fresco
De noche recién cortada.

¡Amor, enemigo mío,
Muerde tu raíz amarga!
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Una noche de verano no se muere

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Tan vivo espero la noche.
Conozco su deseo de apaciguarme,
de dar el logro al día terminado.
Tan vivo la espero que la amo,
 la transito a oscuras,
 permanezco en todos sus búhos.


Una noche de verano (Antonio Machado), Milonga cantada por Calixto Sánchez.

Freaks: café.

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Será cierto un café
si Ella logra
despertarme.


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Freaks: fragmentos dispersos.

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antes de comenzar fui una llanura

sus caballos salvajes y sus lagunas frías

De LAS METAMORFOSIS DE OVIDIO de Jesús Aguado,

poemario HOMENAJES (1984-1999)

El sigilo,
el debate de que existo
partido en dos,
la memoria, mi memoria
pronunciada en ese auditorio
de solos que somos, tú y yo,
las sombras,
ese paraíso irrefutable,
el amor y todos sus escombros,
la deriva,
más viva de lo que crees.

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Junto a su inagotable corazón

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El gemido es siempre 

un solo 

en clave vertical,

in cescendo, 

diluyendo cualquier nota 

que quiera ir hacia el público

a presentar estelas de dolor.

The side of her inexhuastible heart, parte IV,  

Dakota Suite and Quentin Sirjacq

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Árboles

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Hay un bosque perpetuo junto a tu sueño.
Hay alguien que se ha ido, puede que en nuestro nombre,
puede que en el nombre de sí mismo,
nunca en el del Padre.

Deja el Padre, desde que lo es,
las hojas amancebadas, las raíces en su sitio.
Nosotros las cambiamos.
¿Hay algún bosque, acaso, junto a tu sueño?


El árbol del olvido, LHASA de SELA

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Olhar

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Olhar

 de Bernardo Sassetti, de su disco NOCTURNO

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Branquias

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Para la lenta nada

labora el mar paciente eternidad.

Roberto Alifano, Elegía del mar.

Piel como afluente.
¿Dónde habita la tempestad,
o la mano que flota?



Logos, de ABE RABADE

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Granilla

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Hablé esta mañana con mi madre. A sus ochenta y cinco años la tele es una pantalla de entretenimiento. Algo tiene te tabla de salvación cuando aún se vive solo. Ella vive sola. Me dijo que llevaba tres días sin tele, que le había tocado ya todos los botones y que de la pantalla sólo salía una granilla. Hacía tiempo que no escuchaba esa palabra en ese contexto. Ahora la tele es una emisión continua en cualquier cadena. Cuando yo era pequeño y se acababa la programación  veías la carta de ajuste. ¿Y qué habría que ajustar? Y a veces se iba la emisión por deficiencias técnicas y aparecía la granilla. Hoy esa palabra pronunciada por mi madre ha vuelto a cobrar un sentido de simbiosis con mi infancia y con el paso del tiempo. Lo que atrás se quedó y lo que vendrá.

La imagen hoy: elegida por su nitidez.

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El bosque

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Quién media para que yo viva
en este bosque dividido.
Hay sangre en forma de bruma,
hay coraje, hay llanto.
Hay jabalíes, hay devotos de las ramas,
hay transeúntes llenos de tierra,
hay virajes hacia las fuentes.
Un laberinto, vasos de clorofila
y veneno en forma de monedas.

Hay cadáveres encinta,
mirlos disecados,
hay claves de sol,
está Bach como única fortuna,
se ven hombres con su azadón.

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Huella

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En la boca es donde tengo
aquella huella canina,
aquella incisión paralela
a ese templo efímero llamado vida.




La boca,  poema de Miguel Hernandez, interpretación en malagueñas de Pitingo


Boca que arrastra mi boca.
Boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.
Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.

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Edad, edad, tus venenosos líquidos.

Edad, edad, tus animales blancos.

Antonio Gamoneda, de Lápidas.

Después de habernos ido

piedra, tierra, árbol,

árbol, piedra, tierra,

igual me da el orden,

porque después

el relincho no hallará

hierro.

after we had parted,  Martin Tingvall

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Moradas

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"Yo he visto a las estrellas",
dice la hormiga herida.
Y el caracol sentencia:
"Dejadla que se vaya.
seguid vuestras faenas.
Es fácil que muy pronto
ya rendida se muera".

Los encuentros de un caracol aventurero, de F.G.Lorca.

Te tapas con la noche,

se vierte una morada,

tú y el universo,

¿cómo puede colocarse así

tanto brillo?

Y yo, que no creo

en el orden de los astros.

karlavagnen_(the_big_dipper), Martin Tingvall

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Barro

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Fiel a quien quiero,
miro,
escucho,
penetro.
Vuelo.

Ágúst, de Olafur Arnalds

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Alondra

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Ves

la fugacidad silvestre.

Sus ramajes en tránsito

hacia un espacio invisible.

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Eres traslúcido en la sensualidad terrestre.

Desprecias la opacidad del basalto y amas la vibración que 

                                                                     (dejan en el aire

pájaros fugitivos.

                        De Canción errónea, Antonio Gamoneda

Ten de todo, alondra.
Sé bienvenida un instante,
el que pide este temporal de sol
que no negocia con mis sombras.
Te veo, me ves,
te vas, me quedo,
me quedo,
blindo el teorema del vuelo,
sigo de pecho tu lejos,
tu cordel invisible.
Te sigo.

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La puerta

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Como testamento de lluvias

tenemos ese pozo, u otro similar.

Recuerdo abrir esa puerta

y salir un genio húmedo avanzando

a mi boca, a mis oídos, a mis ojos.

Bebía sin más. 

Bebía en medio del campo,

bebía como beben los caballos

de un charco claro, un sorbo y en paz.

Soy un pozo de fatigas , 

Martinete y toná de Enrique Morente

Ay, yo soy un pozo de fatigas,

que un buen manantial tenía

a la par que crece el agua

van creciendo mis fatigas.

Ay, aquel que tiene tres viñas

y el pueblo le quita dos

aquel que tiene tres viñas

y el pueblo le quita dos

que se conforme con una

y le de gracias a Dios.

Y a la verde oliva

que a mí me están dando

doble las fatigas.

Mimbre

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Hay en el mimbre un modo de doblarse,

una ejecución lenta, un cruce de verbos

atareados en las manos, hay en el mimbre

un torrente de espigas y frutas;

en el mimbre, también,

un cesto inmóvil en mi casa.

Aria da capo,  interpretación de Variaciones de Goldberg de J.S.Bach  

(Glenn Gould)