Hábitats

(Del silencio I)

Hábitat del silencio,

ese lugar común

donde todo se incinera.

Aquí nadie supervisa al viento

de lo que pueda llevarse

o voltear. Cenizas vivas

con su argumento vencido.

Poème, Richard Galliano, de su disco LOVE DAY

Juan Carlos Mestre

El que vive en la patria de una mujer desnuda,

el hijo de la locura que llora médula de caballos

sumergido en el humo de su choza de adobe.

El poeta, Juan Carlos Mestre, de su libro 'LA CASA ROJA'

Aquí mismo, ya que no lo hice ayer en persona, quiero agradecer a Juan Carlos Mestre esa manera tan singular de dedicar con dibujos, en este caso con acuarela, sus libros. Pasad por sus poemas, por la vitalidad dichosa de sus palabras, por la argamasa que sabe hacer con la palabra y con lo que significa la tierra en su vivida porosidad. 'Antífona de Otoño ' es unos de sus mejores libros donde Amancio Prada pone voz grave a algunos de sus poemas. Su Nostalgia, por ejemplo:

La nostalgia es un pájaro que enciende su rumor en la noche

En una ciudad de provincia. En una ciudad con tiendas de ultramarinos y ángeles que cruzan el cielo en bicicleta. Es una tarde de domingo, a eso de la tibia luz del anochecer cuando aún no han dado las ocho.

Bajo la dulce curva de los soportales las muchachas como yedras fragantes ensueñan el melado torso de los jóvenes.

Mi memoria advierte esa dicha, el celeste vapor que los labios exhalan entre palabras secretas. Lo que recuerdo es hermoso, como el aceite que resbala de una tea encendida y fulgente se esparce sobre los cuerpos desnudos, sobre el súbito mármol de los amantes dormidos.

Lo que borda la ternura sobre los valles del Bierzo, lo que lentamente abolido aún palpita como un rubí en el melodioso pico de los pájaros. Así os he sentido, libres y gozosos días donde viví cansado por la luz, radiante, estremecido, hijo de la tristeza y los relámpagos.

En una ciudad de provincia. En una ciudad con escaparates y jardines y trenes silenciosos. En una oscuridad amenazada por el muro cinerario de la aurora.

El otoño era bello, nuestros pensamientos tenían la sonrisa del niño que se baña en el río. Como nacidos del puente o de la torre, como la piedra, despacio, el deseo de la aventura fue huyendo de nosotros, como la albahaca de los oteros de junio, como el jaspe que lanzado por la honda silba brillante hacia los cielos.

Llueve, esa gente que soy y que conozco ha salido a la calle, al céfiro suave de los dialectos del monte. La noche ha puesto lámparas apagadas en los nidos vacíos, solitarios pastores en las tristes cañadas del otoño.

Ya lo sabéis, como esa postal borrada por el sol que guarda en su zurrón un cartero celoso.

Cómputo

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido.

F.G.Lorca, Lluvia

Hace un rato, en Madrid

Cómputo del agua,

diadema asignada a mi ventana,

agua de astros,

ojo salvaje del barro,

suscrito el rayo,

aclarado el trueno,

no hay manera de aullar

más pura que la del agua,

su exclamación voluminosa

o ese himno silencioso

que cualquier raíz corea.

Hymne, Richard Galliano, de su disco Love day

Nube

El cielo se me nublo,

las nubes se me oscurecieron

el día que me dijeron

que tu querer se me acabó.

Enrique Morente.

Una nube puede ser.

Ante todo es,

algo que varía

corrigiendo azules por instantes.

Una nube es pletórica,

su agua es tan casual como cierta.

Cae como cae ahora.

Cae cuando dobla su gravedad.

Grande Locura, alegrías, Enrique Morente, de su disco Flamenco en directo

Ala prima

Humedad...

Trabajas en la piel salvaje,

descubres el torso y no rehuyes,

reabres el vómito del placer,

bandeja de insólito alimento,

raíz de glóbulos rojos,

cal y sol,

colonia de mirlos que violan al vuelo,

vuelo, lo más grande y de más nervio.

Humedad...

E la nave va , Anuar Brahem, de su disco Khomsa

Ultima: la destrucción o el amor

Poema y susurro

Que no se quiebre el tiempo que me correspondes,
te correspondo sin quiebra si el tiempo nos obedece,es estando en ti, cuanto imagino del tiempo,
cuando imagino en el tiempo me vienes,
sitúo el cuerpo derramado en la tierra,cuanto imagino de ti me arroja al suelo,
sabes de sobra que la palabra es ansia,
sé de sobra obrar en silencio, inquietar
mi postura, sentarme en la linde,opción de la palabra es ser voluntaria
de la redada que al deseo llevamos,
he de venirte, ahí, justo donde el manar de amapolas,ven, que se mida el tiempo por avalanchas,
me detengo por si tu habla se descuelga,puedo ser sauce, ser voz entrecortada, y tú oír todo,
lo que me dices, a modo de venero,
podrá abrir un nuevo poema, uno más, aunque nuestro,te diré que el cuerpo es una alarma de espirales,
te diré que el tiempo es una orden explosiva,
la palabra más perfecta es la que no logro encajar aquí,
la que siempre me transgrede por inconforme,
escríbeme luz, nunca te cuestionaré.

Retama

Tuoi cespi solitari intorno spargi,

Odorata ginestra,
Contenta dei deserti.

Canto XXXIV, La ginestra, o il fiore del deserto (La retama o la flor del desierto)

Giacomo Leopardi

Se le da muy bien a la retama habitar terrenos áridos. Creo que Leopardi se excedió al considerar las laderas del Vesubio como desierto. Os puedo asegurar que este año pisé el desierto de verdad, el de arena, y ni rastro de retamas. Ese poema de Leopardi, del que existen muchas versiones es muy recomendable y bueno. Tan sólo quería hoy rebozar un poquito este cuaderno de ese pecho que tiene la retama donde olor y color se vierten a raudales.

Encuentren su estrella en forma de retama, gozarán durante un buen rato.

La estrella (tangos), Enrique Morente, de su disco 'La estrella'.

Entresijos

Cañonazo al cielo y venir con la luna

tomar con ella geranios desbocados

para llorar después

fusilando al olvido.

La piel me ladra piedras.

Clavo balcones para ver las ciudad

desde lo alto.

Las turbinas de la sangre embaten

a cielo, a tierra, a la enterrada vida.

Espero el azúcar, su insistencia, su noche,

su alcohol desproporcionado.

El cielo es entonces una forma de adiós,

insomnios permanentes de lo irremediable.

Donde habite el olvido, Enrique Morente, de disco 'Sueña la Alhambra'.

Anatomía de una pared

Otra manera de medir

a lo ancho

tiene el tiempo.
La epidermis de una herida galopante.

Me faltan las fuerzas, seguirilla de Enrique Morente, disco DESPEGANDO.

Ay, me faltan la fuerzas

ay ya no puedo más,

de las fatigas que tiene

mi cuerpo se va al hospital,

me faltan las fuerzas

ya no puedo más.

Cristal

Entre el cristal y el aire bebo,

miro como quien bebe un albatros de mar.

Química sencilla

la de agua silenciosa,

la de la llama

en que vuela el jilguero.

La miro como quien se bebe

un principio de dolor

y un estallido de alarmas.

Ven, me dice.

La leo los labios

Seguirilla grande de Enrique Morente, Voces doy al viento, de su disco Se hace camino al andar.

Ay, ay, ay,

voces doy al viento

y grito al alto cielo

porque yo tengo

y una llama viva

dentro de mi pecho.

Ay de cositas pasadas

no quiero acordarme

porque me llora

mi corazón

gotas de sangre.