Equipaje

Y las abrimos
con la perplejidad de quien se encuentra
una maleta absurda
en esa soledad de centinela
que parecen tener las playas en invierno.

Felipe Benítez Reyes, El equipaje abierto

Me tira dentelladas ese equipaje.

Tiene dentro el aullido de los días genitales,

tiene dentro las sábanas de esparto

y el remedio contra el hastío.

A punto de llegar, o a punto

de partir o qué sé yo, la cremallera

flagela las falanges de mis dedos

si intento abrirlo. No está abatido

el equipaje, estoy abatido yo.

Slynge, Nils Okland, de su disco Monograph

Liebre negra

Liebre negra,

vertida tu longitud sobre el fuego,

la forma de manar,

el clavo inquieto,

cielo analfabeto donde todo está escrito,

carrera rota en el cráneo del fémur,

se fuma la tierra su propia ceniza,

lo veloz ya no es criterio del sol,

liebre negra,

ojos reventados en el cañaveral,

agua con tanta sed,

el plomo se va con su etiqueta rosa,

el tiro y la indecencia de su sombra,

el esqueleto de la sangre,

liebre negra,

el silencio martirizado del campo,

la funda asequible para el habla,

lo inmóvil,

el incremento de la nada,

liebre negra:

eyaculación de certezas.

Avishai Cohen, Eleven Wives, de su disco Gently disturbed

Árbol del Tule

La memoria de un árbol braceando en su corteza. Utilizar la palabra fortuna para evocarlo. Sé que está, sé que no pende de un hilo, sé que se sabe de memoria sus años. Yo fui un mero visitante, uno más. El no es un árbol más. Es, ante todo, incremento de vida.

Tiene la muerte

Tiene la muerte

un vientre de alimento.

Epilog, Colin Vallon, de su disco Rrug

La habilidad del cielo (continuación)

La habilidad del cielo no es ser grieta.

Una pared es tan sólo un gajo,

el cielo no es un cimiento discordante,

y la casa es la miniatura de los verbos.

No pasa el agua por el derrumbe,

no tiene cita con un tejado,

ni tan siquiera su afán es ser en la boca.

Se te añade el agua si eres intemperie.

Vacío tiene un perfil sereno,

doloroso,

austero,

vacío no tiene sujeción,

término medio,

duda.

La habilidad del cielo (continuación)

Tiemblo, tiemblo, tiemblo

para disuadir a la ciudad del cielo.

La habilidad del cielo no es ser grieta.

Que a mí venga toda la hierba sin burocracia,

que a mí venga la hierba, desde que apunta

hasta su periodo más excéntrico.

Que aquí la perdiz y el águila

sean familia numerosa.

Que aquí sea donde el junco se abastezca

sólo de columnas vertebrales.

Si habla el fuego es porque dividen al cielo

para hacer brasas de ignorancia.

Tiemblo para sólo hallar aullidos,

para dar más vicio a los pulmones,

aire lleno de pareados.

Jamás se corrige la velocidad de la savia,

su alto contenido en dicha

se da por sentado.

La habilidad del cielo y su modo de hablar.

La habilidad del cielo

He salido de cuentas. No me queda

sino seguir al cielo y extirpar de él

su pletórico azul.

Cuando morir es renacer en seco.

La habilidad del cielo no es ser grieta.

De qué manera me permito yo el día

si ya no es el trino salvaje quien me amanece.

¿Es la hor(c)a de partir?

Que ningún comensal me ayude si hay

sobras de muerte.

El plato es una loza de tierra

que no agoniza, la memoria quiere galvanizar

las hojas más verdes.

Sucede que no cedo madera,

que los pies no me duelen al andar,

y que incluyo raíces de repuesto

para abrevar al caballo que agoniza.

Mi manera de rezar está tallada en las piedras.

Si llueve será para que incline mi terminal

de carbón hacia la hoguera, a ver si avanzo

y hablo en llama,

idioma único para quien con vida

se recuesta al sol.

Ascensión

A ese aguante de subir

y ser terco en la cima.

Voy.

No escuchar el jaque a las piernas

o a las patas

si te tienes por caballo.

Cima, otro alto

más posible

al otro lado.

Highway, Brad Mehldau, de su disco Highway

Enroscarse

De sobra conocéis mi predilección por las palabras llenas de resortes. Hoy surgió una de esas.

Estaba en una consulta para una ecografía y tenía al lado una señora mayorcita y menuda. Isabela, el nombre que capté. Y su breve amanecer que contaba a otra señora vecina de silla de saladeespera:

Esta mañana estaba tomándome un cafetito a la seis de la mañana y cuando me lo tomé me dije,Y qué hago yo levantada a estas horas. La señora receptora añadió, Pero entonces estará usted muy cansada el resto del día. Qué va, si a las nueve y media de la noche me enrosco.

Miro ahora esa hoja de ficus cogida hará unos diez días. Una hoja vieja ya, aún no descompuesta pero sí con la vida suficiente para permanecer enroscada mientras se la comen los hongos.

Los gallos siempre aventajan al día.

Nana vidalita de filigranas, Martirio con Chano Domíguez, de su disco ACOPLADOS.

Alvéolos

Por este camino siempre que paso corriendo huelo a las rosas caninas que vendrán.

Las auténticas rosas, las primigenias.

Por este camino saco los alvéolos y los lanzo a las plantas.

Esta lleno de casi todo lo que necesito para vivir.

Los fandangos flamencos siempre me estimularon: irradian.

Antonio Carrión, Fandangos, Por el camino