Siempre hay algo que cruje, algo que empuja, algo que precisa ser observado. La sensación de que alguien alberga algo, o de que algo siempre alberga alguna cosa.
Querré que los nidos estallen, que se ubiquen hasta en un alfiler, que desfiguren las entradas al rezo, que arranquen la luz de cuajo, quiero que acojan todo el aire, que guarden todos los algodones, que maticen bien los puntos cardinales, quisiera que el querer se oyera, que canten y fundan los alimentos, que miren si hay alguien dormido.
Y ahora, tras mi alegría, reposen esta canción, esta nana de Alberti en voz de Miguel Poveda.
Placas grandes en muchos pueblos de España:'Por Dios y por la Patria...' No hace falta más en este caso; sí, perdón, hace falta pensar que cualquier ideal es síntoma de vivo fuego, que cualquier ideal no tiene forma de iglesia, que cualquier ideal es necesario, que cualquier ideal puede ser triste.
La persona que aquí duerme puede que viva acojoná por otras cosas, pero no por la hipoteca del hogar.¿O sí, y por eso se tuvo que venir aquí? Las hipotecas se han convertido en esa lengua de arcilla con que los constructores han lamido al ciudadano en forma de piso y que el banco se encarga de que siga generando saliva. Un ciclo perfecto para si te quedas sin trabajo vivir acojonao. Y las consecuencias personales que conllevan una ruptura de ese contrato. No las voy a enumerar, pero equivocarnos, nos han equivocado.
A modo de escucha, de reflexión, les propongo un nuevo palo flamenco reivindicativo: unas sevillanas. Podrán parecer una ironía, pero lean la letra y luego verán si llevo razón. Mejor dicho, la llevan ellos, los del Puchero.
Letra y música : Antonio Arco Arreglos: El Puchero del Hortelano
1ª O to el mundo está de vuelta, o yo ando medio perdío, Medio perdío, cansao de tanta gente tonta, de tanta tele, de tanto ruío, de tanto escaparate lleno, de la promoción que nunca he tenío. Ando aburrío, de tanta modelito haciendo el indio, pa modelo la que me ha parío, modelos los que dan lo que tienen, los que miran claro, los agradecíos. Y se vive acojonao, cuando escuchas en los diarios, dicen que van a subir los créditos hipotecarios, y ya no se duerme bien por la noche,... donde hemos llegao! 2ª Mi amigo Francisquito, hace aviones de papel. De papel, les hace una rajita abajo, pa la aerodinámica, que vuelen bien, los lanza y le salen volando, así también quisiera volar él. De papel... mojado son sus sueños, que penita no poder se lo que quieres ser, penita que me da la gente que no lucha cuando no hay na que perder. Y se vive acojonao.... 3ª Me gustan las personas, me gusta la vecindad. Vecindad, que es secreto es el respeto, escucha, que vivas tu vida y que dejes vivir, pero que fáciles serían los días si la gente viera que es mejor así. Así, sin raíles, sin caminos asfaltaos que conducen al mismo lugar, y es que es mu aburrio que la gente compre, vista, coma y se comporte igual Y se vive acojonao... 4ª Que bonitas las palabras, cuando sabes escuchar. Escuchar, abrir la mente sin prejuicios, un poco de empatía que nunca viene mal, que bonitas las palabras y que feos los que las quieren matar. Matar, aquellos que se creen que solo lo que ellos dicen es el no va más, no va menos, no me jodas, no me viene a mi la gana de tenerlos que aguantar
P.D. Y la persona que está en el hogar de la foto recicla todos los cables que encuentra y se saca unas pelillas con el cobre.
El haber entrado en la boca, el haber roto la impaciencia de una mano me ha correspondido hoy a mí, entramado fijo de agua, sal, trigo y calor. Sin añadir esa iglesia abovedada que con su interior de fuego ha elevado mi calma amasada. Sin añadir, tampoco, la parte de tierra que precipitó mi germen hacia julio. Y sin, tampoco, el molino que convierte el grano en satisfacción. Sean, pues, añadidos y dados en todo su valor, sin olvidar jamás esas manos sin etiquetar, justas para mi más azarosa forma.
Sin alejarme del pan quiero traer unos tientos aquí. Los tientos son un cante flamenco de igual compás que el tango, pero de ritmo muy lento. Los tercios se alargan y el compás se ralentiza. Es un cante bailable, con letras que suelen ser patéticas, sentimentales y sentenciosas. Pulcros estos tientos y hermosamente ejecutados. Digamos que son como unos tangos parados. Y dentro de las tres partes del cante de los tientos que presento al final, extraigo la segunda:
Y en el molino cobarde y que en vez de moler el trigo están moliendo el hambre.
Tres versos contundentes que reflejaron una parte de la historia de nuestro país en la posguerra. Disfruten de todo.
Una mesa con cuatro jubilados jugando a las cartas. Un banco de dos con palabras lentas. Abrigados todos y con sol. Otoño desde la amplia cristalera del Banco que daba al parque. Era el sexto en un cola destinada, ante todo, a pagar. Trancurría lento el empuje de los recibos y el sol de adentro se empezaba a sentir reptilial. Algo alteró nuestras miradas hacia afuera. Tres individuos con pasamontañas se acercaron al cristal con pequeños bolsos. En el parque, se seguía hablando, jugando. Uno de ellos sacó un grueso rotulador y, como quién escribe al revés, fue anotando 'OS VAMOS...' La directora se levantó. El cajero dijo de llamar a la policía. ¡Llama! '...A ATRACAR...' Escribía lento, con la duda que conlleva el leerlo al revés y nosotros sentir la contundencia. Nadie quiso salir, había uno en la entrada y, además, habían bloqueado las puertas desde el Banco. '... TODO' No hacían gestos, solo escribir y controlar. Y nosotros ver, especular y estar tranquilos hasta la luz azul intermitente. Al acusado chillido de sirena, los tres se pegaron al cristal, dándonos la espalda. Poco más que los hombros y las cabezas los veíamos. Pararon de hablar los dos, pero sentados en el banco, los otros, más alejados, seguían su partida. Algo hicieron los tres que llevó a los policías a los árboles. Lo escrito por uno de los individuos, primero se rajó, luego se deshizo. De los muchos disparos, uno dio en la cabeza de quien tenía delante en la cola. Cuatro muertos y una partida detenida. La luz en el fondo del Banco pasó a ser anaranjada.
Cante muy acompasado, melodioso y solemne que adquirió categoría de cante grande en las voces de Enrique el Mellizo y Chacón. Existen diversas modalidades de malagueñas, debidas a las creaciones individuales de una serie de intérpretes tanto naturales de la comarca malagueña, como nacidos en otros lugares de Andalucía y de España, así como otras, menos divulgadas, de origen local. Recientemente, el cantaor Diego Clavel ha recogido en disco hasta cuarenta y siete estilos diferentes de malagueña. Es un cante con copla de cuatro o cinco versos octosílabos, que generalmente se convierten en seis por repetición de alguno. Procede de antiguos fandangos de Málaga que se transformaron en auténtico cante flamenco hacia la mitad del siglo XIX. (De la página www.esflamenco.com)
Para un flamenco obvio es lo que voy a decir, pero basta nombrar la palabra cante y reaccionar con el estigma del 'ay, ay, ay' y las palmas rápidas, las bulerías y el 'gitaneo'. Topicazos como tantos que van en perjucio del gran valor que ocultan las cosas bien hechas. Y el flamenco es, mucho no, infitamente más. Cantan bien los gitanos y cantan bien los payos, los que lo saben hacer, las bulerías son hermosas y alegres, las palmas puede que no existan, y el ay, ay ay, es un grito de desgarro común en ciertos cantes. Obvio,¿no? Pues lean estos octosílabos y deduzcan la intensidad de un amor grande y no correspondido: en cinco versos. Y luego escuchen. Y luego, si no son adictos al flamenco, digan si no es bello.
Qué tienes por mi persona (malagueñas de Chacón)
¿Por qué niegas el delirio que tienes por mi persona? martirio le das a tu cuerpo y te estás matando sola y yo pasando tormento
Tened paciencia, más de ocho minutos sin despercicio.
Las armas de los búfalos: los cuernos de los que ya sabían y no utilizaron y su unión decidida. Haré mi lectura de este vídeo, y es que la naturaleza siempre nos está dando bofetadas en cuanto al comportamiento. Abajo teorías sociológicas, económicas, etc... Y me lo llevo al capitalismo atroz y salvaje por el que hemos atravesado tan cómodamente: ¿Debelaremos alguna vez a tanto farsante? Con una significativa rebelión me conformaría.
Intentaré dibujarte el zorro plateado que se pasea por el campo y come de mi mano:
Expresaba su cuerpo con luces de miedo, meditaban su ojos un instante sobre los míos, su cola se servía de más aire para hacerse más voluminosa, para alterar más a mis ojos y, sus patas, constantemente, daban anchura a la cautela. Pero al final, acababa parándose ante mí. Un trozo de carne que de un bocado se hacía soluble en su boca. Me mira ese zorro plateado que come de mi mano.
Un día lo vi y una voz de llamada no hubiera hecho sino asustarlo. Giré mi cabeza para verlo de nuevo en su inesperado paso. También él la giró. Lo seguí viendo de esa forma muchos días. Brevemente se paró un día para olfatear el aire mientras me miraba. Conté hasta seis segundos ese momento sin tiempo.
Toda una noche se nevó para el placer de un día blanquísimo. Todo abrasaba quietud. Allí salí con un trozo de carne sobre mi mano. Miré y mi zorro plateado no venía. Una lengua minuciosa y segura lamió mi mano. Una lengua ampliada a mi mano. Era él. Lo tenía exclusivo ante mí, con toda su neutralidad animal. Retomé su camuflado viaje volviendo a mirarme sin tiempo. Apenas lo hizo di a mis ojos unas pupilas de nieve para seguirlo.
Te lo digo, intentaré dibujarte el zorro plateado que se pasea por el campo y come de mi mano.
En el bello relato 'Cuestión de lugar' de John Berger, de su libro 'Puerca tierra' se narra el quehacer de una madre y un hijo en un matadero. Allí lleva un campesino a su vaca para sacrificarla. Para ello se le coloca una máscara de cuero, para no ver nada. Justo cuando se narra que 'la vaca no ve nada' es cuando se prosigue con una frase inquieta, contundente: 'Por primera vez han ajustado a sus ojos una noche súbita.' No sólo imagino el temor de la vaca ante ese cambio inesperado, imagino a personas que con una venda fueron desencajadas de sus vidas, cuando no muertas. Y surge este poema:
ANTECEDE
Se deletrea en mí todo el vacío....
una sensación de vértigo antecede a la dinámica de la caída una sensación de tristeza antecede a la despedida una sensación de miedo antecede al dolor de perder la ubicación del sentido mismo.
Gaiteros, efectivamente. Interpretando música de allí, de Vinhais. Un pasacalles en un día primaveral. Traje regional algunos; otros al aire de su sonido. Ella disfrutando, ellos tocando. Y aun así, ¿pensaba ella? O,¿estaba lo suficientemente abastecida en ese preciso momento? En cualquier caso digo lo que Carlos do Carmo interpreta en su fado 'Partida': Lo que debemos hacer es saltar la bruma.
Así veo estas dos fotos: con una fanega repleta de serenidad.
