Evocar algo raíz en uno.

No sé si para entrar en una cepa tan vieja
será preciso tener savia en los huesos.

Puede que el terco labrador ejecute el azadón
por ser la única herramienta no hostil en la tierra
y porque el radio de acción del tronco así lo requiera.
Simplemente es una agricultura ésta de transfusión,
donde el amor prima.
¿Quién hoy cava una viña, acoda la tierra y reposa
la hierba indeseada sobre el tronco hasta que merme?
'Quién' es la pregunta de una respuesta tan mínima.
Preguntas antes innecesarias. Mano de obra era un hacer,
un saber hacer que ahora da ya escasa, pero cierta uva
y, cuando menos, un sentido poema, éste, el mío.




Os dejo aquí el enlace de este grupo de músicos llamados : LA CEPA.

Sólo os quiero mencionar la brevedad de una seguirilla a dúo. Guitarra ejecutando los acordes propios de la seguirilla y el contrabajo favoreciendo una pincelada fantasmal de mucha hondura. Es un tema que no he dejado de escuchar y que me evoca raíz.

Urdimbre

Urdimbre

De adentro es un pulso inmediato
el que esgrimo. De afuera, son los geranios
servidos desde la fragua incandescente
los que me aturden, reverdecen.
Y a lo más que atiendo es a simular quietud,
a significar lo más ceñido del decorado.
Pero daría una voz hasta arquear el fuego
con tal de situar su palabra en mi entorno,
y que en labios lo inmediato fuera la cercanía.

Tened al cielo por un aullido formidable

Luz y noche

Alentad al sol hasta bien entrada la noche.
Yo me llevaré un gallo sobrado de intemperie.
A la luz mi gallo le habla de tú a tú.

La luz que sofistica a la ciudad yo no la quiero,
quiero la luz imberbe, la luz que no mata.

Quiero que el cielo desboque su piel negra
y que abra un cráter de luz en la pupilas.
La noche que rastrea las paredes,
que repta por los árboles,
que los niños no sean vistos en las esquinas.

La lechuza insiste en ser la que más ve,
el gallo se arroja como el que más habla.

Alentad el sol hasta bien entrada la noche,
tened al cielo por un aullido formidable.




VUELTA DE PASEO (F.G.Lorca)

Asesinado por el cielo.
Entre las formas que van hacia la sierpe
y las formas que buscan el cristal,
dejaré crecer mis cabellos.

Con el árbol de muñones que no canta
y el niño con el blanco rostro de huevo.

Con los animalitos de cabeza rota
y el agua harapienta de los pies secos.

Con todo lo que tiene cansancio sordomudo
y mariposa ahogada en el tintero.

Tropezando con mi rostro distinto de cada día.
¡Asesinado por el cielo!

Como avanzadilla silenciosa me propongo mostrar las fotos aque aparecerán en la entrada de mañana. El texto se halla ahora en mi retaguardia poética. Diré que los postes son distintos y que están ubicados junto a las ruinas de un castillo en Alconchel de la Estrella. Las fotografías llevan el mismo nombre. Respecto al título, decido ocultarlo.

La niña de fuego

LA NIÑA DE FUEGO (Quintero, León y Quiroga)
Zambra

La luna te besa
tus lágrimas puras,
como una promesa
de buena ventura.
La Niña de Fuego
te llama la gente
y te están dejando
que mueras de sed.



Llevaba un pecho lleno de nubes,
dicen,
un mechón de nubes en el pecho,
dicen,
un broche como un platero chiquito,
dicen,
era la niña de fuego, llena de harina,
dicen,
habló con él, sin turnos de miedo,
dicen,
era el agua quien la nadaba,
dicen de la niña de fuego,
su cántaro, sus colmillos de caramelo,
dicen,
dicen que bajo el árbol la espera,
que las nubes se confunden,
dicen,
que pagaba con llamas
salidas de su pequeño monedero,
dicen,
de la niña de fuego.

Y fue atravesar el agua tú y yo servir sed.

Sonreías. Partiste en ese tren y a mí sólo me quedó la opción de doblar el agua y meterla en los bolsillos. Sabía que pasarías ese río con corriente lenta. El reflejo es un ansia, un azote. El viaje que haríamos, el viaje en que uno se anegaría de recuerdos. Siempre es en los labios donde el amor perdura, de eso no me olvido. Los hierros ahora se me forjan hacia ti; el goce de amar no comporta mesura. Y fue atravesar el agua tú y yo servir sed.



JOAN SALVAT-PAPASSEIT (Barcelona, 1894 -1924).

MESTER D’AMOR

A Enric Casanoves

Si en saps el pler no estalviïs el bes
que el goig d’amar no comporta mesura.
Deixa’t besar, i tu besa després
que és sempre als llavis que l’amor perdura.

No besis, no, com l’esclau i el creient,
mes com vianant a la font regalada;
deixa’t besar -sacrifici fervent-
com més roent més fidel la besada.

¿Què hauries fet si mories abans
sense altre fruit que l’oreig en ta galta?
Deixa’t besar, i en el pit, a les mans,
amant o amada -la copa ben alta.

Quan besis, beu, curi el veire el temor:
besa en el coll, la més bella contrada.
Deixa’t besar
i si et quedava enyor
besa de nou, que la vida és comptada.

Insula

Me pido un alto para reivindicar lo nuestro,
una pequeña extensión que no diga por exhuberante,
un trozo abierto abierto a la memoria,
una parcela custodiada sólo por la raíz.
Para acompañarme a este lugar
no me valen unos ojos perecederos.
Cualesquiera ojos ya me valen: insólitos,
deudores, hambrientos, versátiles, labrados.
Son los ojos que da el silencio y que después hablan
los que quiero que me acompañen, y que digan
si en la atalaya desde la que somos insignificantes
no prospera la vida más allá de la ciudad.

El pulgar oculto

'Perico no necesitó de complicados tremólos, ni de esos difíciles picados a tres dedos que tan de moda se han puesto ultimamente, ni de unas falsetas repletas de arabescos y virtuosismos musicales. Con el dedo pulgar, a base de alzapúas sobre los bordones, casi punteando, consigue dar al acompañamiento y a sus falsetas el sentimiento, la tragedia, la música que necesitan unas seguiriyas magníficamente cantadas por Menese.' Citado en la entrada del blog de mi amigo Pedro Delgado (Recomendable escuchar los vídeos propuestos).



Ese chico de la foto no es Perico el del Lunar, hijo. Tan sólo sé que lo vi en Zaragoza este fin de semana en la misma plaza del Pilar. Tenía todo el calor de frente. Por alusión se que se llamaba Jesús. Lo cierto es que es que Jesús estaba tocando una seguirilla muy clásica y muy bien ejecutada. El pulgar de Jesús es, cuando menos, relevante. Me interesó mucho su mano, por eso me acerqué a ella. Me interesaron esas venas por las que, seguro corre y ha corrido mucho flamenco.
Por mi amigo Pedro Delgado tambien corre el flamenco aunque sé que tiene unas manos muy delicadas y finas. Y por mi amiga La Porverita también corre sangre flamenca y verdialera desde el año 2000 aunque sé que sus manos son alargadas y sin resalte de venas. Os dedico esta entrada niños.

Y a tod@s os propongo la escucha de esta triste historia contada en la seguirilla donde estremece ese final en el que se canta 'Ya no son blancas las paredes donde lo mataron'. Final amargo, sin duda.
Y por supuesto, un toque genialísimo y sin trémolos del maestro Melchor de Marchena.




Se abrieron las puertas
y sono una voz
ya principiaron las públicas audiencias
que lo condenó.

Levanta la cara
y mira a mi hermano
cómo lo llevan prendido los geres
y amarrao las manos.

Ya habían dao las doce
cuando lo sacaron
ya no son blancas las paredes
donde lo mataron.

Me amarga la boca
cuando lo maldigo,
cómo amargaba la aceituna verde
del olivarito.

Roldana

Roldana

Ante el agua y su certeza circuló
ese elemento de hierro que tan socio
fue de la vida como del esfuerzo de Ellos.
Si ahora sigue el pozo, si sigue sólo,
si conserva su señal pero no su cadencia,
si la soga no es un elemento, al menos, visual,
hablaremos entonces de pasado. Presente
y futuro también encajan en esta conversación
visual por cual me decanto. Mi adicción
por el agua me hace tremolar en exceso
sobre el pasado, sobre su elegante disposición
que en cualquier punto del campo tenía.
Ahora, sobre una roldana seca, mellada,
chirrío
y trato de que, aquí,
salga lo más fluido posible.
Y, ojo, éso sabiendo que el pozo
al que está hermanada esta pieza
este año sabe de mucha humedad.


Profundidades, Taranta del formidable disco 'Flamenco' de Rafael Riqueni.

Esa moda de desubicar los olivos en las rotondas....

Esa moda de desubicar los olivos en las rotondas....


Sombra de lo que eres, olivo,
rumor sonoro para mí, verdad
la tuya en verde, siempre
en éso nos aventajas,
no estar en tu sitio y reclamar,
al final, tu voz, pero no ya
la que tenías junto a la tierra
que te dabas. Debate este desubicar
vida constantemente, cuando no
clausurarla, por no ser recio
en el decir, pero más nítido
nos entra el oír arrasado, claro
que más lágrimas secas provoca.
Pero el rumor es inapelable,
para bien o para mal.