Trigo

Se va cerrando un ciclo: el del cereal, el del trigo. Llega la hora de la recolección. Luego vendrá la del pan, la de amasar. Pero ya casi no quedan panaderos como los de antes.
Antes de irme, una vez hayan cogido sus espigas, les daré un sorbo fresco de agua con una entrada prometida hace tiempo. La puerta de Poseidón, la puerta del mar espera.




Tanto amansa, amansa tanto


Amansa.
Dentro de la labor recién.
Amansa cuando su tercio de estatura
ya no es invierno, cuando es caña
y debilidad de fruto. Amansa igual
ese palmo verde que se desprendió del otoño
defendiéndose en el germen.
Amansa tanto vítor de tanta
espiga, su rozadura en mis ojos de Julio.
Tanto se percata el campo del sol,
tanto que al color se le define grano.
Grano que amansa y lustra.
Trigo.


(A mi padre, que tanto supo de trigos)

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Miquel


Miquel, te dejo este trigal junto al pueblo donde tanto trabajó mi padre. La fecha de la foto es del 28-06-08. Es el año que conseguí mejores trigos y siempre se los he dedicado a mi padre desde que falleció en 2001. Un trigal aún en verde.
Respecto a la dedicatoria pienso que hubiera 'enturbiado' la esencia del del poema que no es otra que el ciclo del trigo desde que crece hasta que se cosecha. Poemas ha habido en los que menciono al padre directamente pero, de momento, me los reservo.
Salut.

Pedro Delgado

¡Pero que gran flamenco eres y que alma tienes más noble!

Con el sol por testigo, trilla cantada por la Macanita (pinchad aquí)

CON EL SOL POR TESTIGO (Trilla)

Con el sol por testigo
vengo trillando
y al compás de la mula
vengo cantando,
con el sol por testigo
vengo trillando.

Que prepare las yeguas
dile al yeguero
que mañana es la trilla
del raspinegro
y a la yegua del cabo
ponle un cencerro.

Dale vuelta a la parva
ya que es temprano
cuida que salga limpio
el pan del grano;
con el rastrillo
va quitando las granzas
por el bordillo.


Pedro, ¿a que tú si sabes lo que son las granzas?


Amparito

Sabes que los besos de trigo mecidos por el viento me vienen sin duda, como no dudaré en acercarme a Jaca a probar ese pan que propones. ¿Sabes?, creo que al final las especies autóctonas predominarán, pero te lo digo por intuición. Yo por si acaso conservo alguna semilla. De momento te invito a pan y a folares de Vinhais, Portugal. Panes auténticos, de masa madre.




Besos, Pi.


Josep María:



Rectificar no sólo es cosa de sabios. Hay veces en que rectificar es una prioridad. Enseñar a consumir es una de las asignaturas pendientes.
Ese niño que te muestro en la foto no creo que pasase hambre. La foto está tomada en México, junto a la frotera de Guatemala. Lo que sí es cierto es que el niño dedica gran parte de su tiempo en la rebusca de panochas para comer y, por supuesto, deja de estar escolarizado. Hay muchas urgencias. El mundo está en la U.V.I. permanentemente. ¿Saldremos?

Shandy:

¡Ah, pobre la gente que nunca comprende
un milagro de éstos y que sólo entiende
Que no nacen rosas más que en los rosales
y que no hay más trigo que el de los trigales!

EL DULCE MILAGRO , Juana de Ibarbourou (Su padre era de Lourenzá, Lugo)

Esta tarde capté este amarillo naipe:



¿Qué te parece?

Isolda:

Aquí nadie enturbia nada; son necesarias esas aportaciones.
Todos añaden, hasta yo, ¿ves?



De momento, Isolda, te espero en un mar desarmado. Besos.

Amparito:

Ya sabes que hay un queso pendiente. No es que sea sibarita, que lo soy, sino que hay cierto sibaritismo de terruño que no es otro que considerar como cosas buenas las bien elaboradas. De los quesos ya sabes mis predilcciones, pero ante todo que no incluyan parafiana.

Shandy:

Voy a ver si enderezo tus ansias de amarillo naipe con esta matricaria cunetera. Lo de cunetera no es latín. Quiere decir que esas flores (hermanas de las margaritas, pero sin pétalos) nacen mucho en las cunetas. Probablemente esa flor no se de en Galicia. Tiene una ventaja esta matricaria gigante: que no necesita ser deshojada.
Probaremos ese pan y ese mencía de pareces de terciopelo que prometes.



Amando:

Si dices 'expolio' en un poema es porque hay, cuando menos, mucha rabia.
Emilio Prados es un poeta a tener muy en cuenta. Desde México, desde el rincón del exilio le venía este borbotón de olor:

Rincón de la sangre

Tan chico el almoraduj
y... ¡cómo huele!
Tan chico.

De noche, bajo el lucero,
tan chico el almoraduj,
y ¡cómo huele!

Y cuando en la tarde llueve,
¡cómo huele !

Y cuando levanta el sol,
tan chico el almoraduj,
¡cómo huele !

Y ahora que del sueño vivo,
¡cómo huele,
tan chico, el almoraduj!
¡Cómo huele!...
Tan chico.




Mateo Santamarta:

Sí hay archivos musicales en la extensa entrada que me he propuesto. Se hayan ocultos bajo el enlace de las contestación que he dado a mi amigo cacereño Pedro Delgado. Le contestaré otra vez insertando una 'trilla'. Otra palabra liviana: TAMO.
No te lo he dicho aún pero he visto una cabeza de cigüeña en tu último laberinto.
Abrazos.


Ybris:

No puedo desvincularte de Horacio y de Virgilio, por citar a dos grandes.

Vmida solstitia atque hiemes orate serenas,
agricolae; hiberno laetissima puluere farra,
laetus ager: nullo tantum se Mysia cultu
iactat et ipsa suas mirantur Gargara messis.
quid dicam, iacto qui semine comminus arua
insequitur cumulosque ruit male pinguis harenae, 105
deinde satis fluuium inducit riuosque sequentis,
et, cum exustus ager morientibus aestuat herbis,
ecce supercilio cliuosi tramitis undam
elicit?

Labradores, pedid a los dioses veranos húmedos e
inviernos serenos; con un invierno polvoriento los
trigos son espléndidos, toda cosecha es espléndida:
sólo con eso y sin laboreo alguno, puede jactarse la
Misia de su fertilidad y admirarse el Gárgaro de sus
propias mieses. ¿Qué diré del que, tras echar la si-
miente, sigue aferrado a su campo allanando los mon-
tones de arena estéril y que luego dirige el agua por
acequias que la llevan hasta los sembrados y, cuando
el terreno, abrasado, se reseca, agostándose las mieses,
se las ingenia para hacer saltar desde un repecho la
corriente de algún canalillo escarpado?

Miquel:

Padre, Yo ya sin ti
y todo crece de nuevo.

Estos dos versos me arranque al año siguiente de morirse. Es un tópico, pero la vida sigue.
A veces, mentirse uno mismo es incorporarse a la imaginación.
Salut.

Pedro:

Recuerdas a Paco Toronjo y su 'rajao' de voz.
Hay va esta trilla que ya te mandé en privado. De nuevo y para todos:

Pinchando aquí se escucha la trilla de Paco Toronjo

Mi mulilla lucera
sabe el camino
p'a ver mi molinera
en mi molino
p'a ver la molinera
de mi destino.

Miro para el cielo
y digo a mi manera
que los panes del trigo
para el pobre fuera
que los panes del trigo
se repartieran.

Mi mulilla lucera
ya va trotando
y con la simentera
le voy cantando
a mi mula lucera
le voy alegrando.

(Josep, con especial dedicación para ti la segunda estrofa)

Guadalupe:



¿Posamos las alas anaranjadas junto a las blancas?
Milleiros.

Anillar a la paz de barro

Admito paz. No pregunto 'quién no'
por temor a obtener más de una respuesta.
Pero yo sí la admito, me adhiero a ella.
Paz, por ejemplo, anillada de barro
y de golondrinas que vendrán, paz
revuelta de insectos preparados
para hacer el boca a boca a unas crías,
paz de un cielo lleno de sables, sus alas
que saldrán a cortar lo único que no sangra:
aire.




Mientras leía el periódico el otro día en la casa del pueblo, en plena hora de la siesta, escuché un vibrar menudo justo sobre mi cabeza. La golondrina adulta entró con el pico lleno hacia el nido. Las crías callaron al instante.




Peace piece (Niño Josele, de su disco 'Paz', tributo a Bill Evans)

Chicharra

Desde que he llegado a casa he percibido un elemento nuevo en el exterior. Un animal que antes no tenía: una chicharra. ¿Será porque el/los árboles han crecido demasiado?
Para mí siempre la chicharra fue la infancia en el pinar a mediodía, cuando con calor. Varios pinos tengo debajo de casa ahora, una fortuna visual en una ciudad que no alivia su calor en los días de verano sin viento. En alguno de esos pinos debe de estar ese instrumento animal que expectora su calor y su deseo. Y es que así es, la chicharra macho es la que se alivia con su canto. Un órgano estridulador con membranas quitinosas llamadas timbales y unos sacos con aire que funcionan como caja de resonancia son los encargados de emitir sonidos de atracción hacia las hembras.
Y sigue, sigue el canto hasta que a ella te acercas. No es el caso. Sigue.

Hace once años estuve en unas jornadas flamencas en Fuenlabrada viendo a unos músicos extraordinarios que acababan de publicar unos de los mejores discos en los que fusionaban, fundamentalmente, guitarra y sitar. Recuerdo vívamente cómo un espectador, mientras Gualberto García afinaba el sitar, decía:
¡¿Y éso, si es una chicharra?!
'Contrastes' es un grandísimo disco donde una guitarra luminosa penetra y un sitar irradia. Ahí tienen el ejemplo propuesto, una soleá donde el exotismo corre a cargo de la voz de la india Bina J. Mehta.

Ahora son la 00.30 minutos y la chicharra ha callado. No me pregunto por qué. Imagino que ya detectó su posibilidad de pasar la noche sin tener que frotar más sus alas. Noche animal, sueño de atrás el mío, oportunidad que se me brinda en esta soleá de pensar en un refugio/cueva donde el silencio es una partitura incesante y donde la voz es el justo reclamo para sentir.

Andarrio (Soleá)



Ay, ay ay.

Arriba en el castillo
porque hay una cueva fría,
porque le falta su dueño
Manolito el de María.

Locura es negarlo
para mí tú has muerto
y aunque vivieras cien años.

Ausencia de luz

El paso de la siguiriya

Entre mariposas negras,
va una muchacha morena
junto a una blanca serpiente
de niebla.

Tierra de luz,
cielo de tierra.

Va encadenada al temblor
de un ritmo que nunca llega;
tiene el corazón de plata
y un puñal en la diestra.

¿Adónde vas, siguiriya
con un ritmo sin cabeza?
¿Qué luna recogerá
tu dolor de cal y adelfa?

Tierra de luz,
cielo de tierra.

De: Poema del cante jondo F.G.Lorca




Vaya esta foto en limpio, como anticipo de la luz y la posible discordia de la próxima entrada.




Cuando yo me muera
te pido un encargo:
que con las trenzas de tu pelo negro
me amarren las manos.

Cantado soberbiamente por Manolo Caracol esta siguiriya.

Posesión de dones (II)

Poseo el don del oleaje, no lo he de saber,
ya mis manos diluidas en el mar,
yo que en el más del tiempo lo abarqué.
Pero no es de abuso mi postura, no es
una fragua de lanzas mi garganta, y caso
hago si dan por voz buena la de amar
y demorarse, que yo ante esa voz doy recorte
a las bridas y manejo el mar hasta hacerlo
pupila de colibrí y verso de una sóla sílaba,
mar,
mar abreviado es el que te puedo conceder,
mar donde la única plata es el perfil
de los peces, mar como único intento
de presentir las esquinas del oxígeno.




Mares y soles
(A Zenobia)

En el breve celeste de tus ojos,
el mar, tan pequeñito, es tan inmenso
como el mar. Todo en él nubes, espumas,
sal, gaviotas,
se repite en idéntica belleza
a la luz que le sube de tu alma.
Pero ambos mares vamos
Los dos a ti y a mí y a España, a un tiempo;
por ambos mares la hermosura eterna
me sorprende con nuevas armonías
cada hora de oro, o niebla, o sombra;
y miro a uno y otro, y, luego,
no sé qué mar es el mar único;
y me parece el sol esté solito
que tu ojo recoge
y el sol éste del cielo inmenso y puro
el sol de tu alma.

Paladar en seco

En uno de los textos que circulan por ese mural de Cosmocaixa (Alcobendas) dice que:

El paisaje externo de un ser vivo es una de sus partes internas más trascendentes.

Os dejo con esa frase que asumo hasta la médula. Y os la dejo frente a esa rotonda de la misma localidad de Alcobendas donde los surcos son de hormigón blanco y durísimos. Eso sí, los olivos al menos tienen buen aspecto.
Ya veis surcos en contraste con los de la anterior entrada.
Surcos de hormigón, vista simulada.
Amo la tierra de verdad, no quiero el paladar seco.







Salvador Távora y la Cuadra de Sevilla

Mi sangre va por los surcos
empapando los terrones
el fruto de mi trabajo
se lo llevan los señores.

De lo olivos las aceitunas
de mis esfuerzos los sinsabores
escarcha fría en el invierno
y en el verano son las calores
los campos blancos de Algodonales
se vuelven grises con mis sudores
y mi voz rota de tanto grito
`por esta tierra de mis dolores.

Paladar de verde

Me apetece contestaros los comentarios de la anterior entrada donde asoma el herraje del tridente de Poseidón de la puerta lateral de la Casa de Lujanes (Madrid, calle del Codo). Pero antes quiero enredarme en el sentir y en la vista. Y eso me urge tras la lluvia.

Era desde un alto cuando el otro día me viniste, tierra.
Y hoy te imagino rehaciendo esos surcos tras la lluvia,
y más adentro voy, que sé que tus semillas sin agua
tan sólo estaban apaciguadas, secretas, pero hoy, hoy
que te ha dado la tormenta en la cara no hay opción,
sé que claman por el aire y clavan por el fondo.
Y siento alegría, siento semillas y el paladar verde.


MINARETE, Alegrías de el Niño de Pura

Posesión de dones

Sé que posees el don del oleaje ,
el entramado de un mar sin fatiga;
y si llamo a tu puerta es por los vencejos
que saldrían a nutrirse de agua rompiendo
todas las membranas de sal.
Posees el don de hacerme breve en el mar,
pero llamo
y me atrevo por el riesgo de una marejada
que filtre todo el recodo de mi ansia.
Clamo por lo que tras tuya oigo,
tú, puerta, consciente yo de tu amago perdurable
que con mi leve paso presentí.
Que lo posees justo donde yo me hallo flotante,
justo donde la gravedad del corcho es ala.
El don que abarca mis nudillos a perfilar
el rumor de tu leve apertura
sin que yo para nada te tema.
El del mar, tú Poseidón.

Evocar algo raíz en uno.

No sé si para entrar en una cepa tan vieja
será preciso tener savia en los huesos.

Puede que el terco labrador ejecute el azadón
por ser la única herramienta no hostil en la tierra
y porque el radio de acción del tronco así lo requiera.
Simplemente es una agricultura ésta de transfusión,
donde el amor prima.
¿Quién hoy cava una viña, acoda la tierra y reposa
la hierba indeseada sobre el tronco hasta que merme?
'Quién' es la pregunta de una respuesta tan mínima.
Preguntas antes innecesarias. Mano de obra era un hacer,
un saber hacer que ahora da ya escasa, pero cierta uva
y, cuando menos, un sentido poema, éste, el mío.




Os dejo aquí el enlace de este grupo de músicos llamados : LA CEPA.

Sólo os quiero mencionar la brevedad de una seguirilla a dúo. Guitarra ejecutando los acordes propios de la seguirilla y el contrabajo favoreciendo una pincelada fantasmal de mucha hondura. Es un tema que no he dejado de escuchar y que me evoca raíz.

Urdimbre

Urdimbre

De adentro es un pulso inmediato
el que esgrimo. De afuera, son los geranios
servidos desde la fragua incandescente
los que me aturden, reverdecen.
Y a lo más que atiendo es a simular quietud,
a significar lo más ceñido del decorado.
Pero daría una voz hasta arquear el fuego
con tal de situar su palabra en mi entorno,
y que en labios lo inmediato fuera la cercanía.