Fiel

Fiel: Aguja que juega en la alcoba o caja de las balanzas y romanas, y se pone vertical cuando hay perfecta igualdad en los pesos comparados.

Esa es la definición que da la Real Academia. Pero hay palabras absorbidas nada más dichas. Ocurrió el otro día al pesarme en el pueblo en una romana que tengo y que pesa a la perfección. Cuando parecía estar equilibrada mi tío, que sujetaba la barra y el pilón, dijo: Parece que el fiel está quieto. Me quedé con la boca abierta, como me suelo quedar cuando una palabra me entra como alimento. Las romanas ya están muy quietas, inmóviles. Me apena verlas así, como las de la foto, quietas, sin uso. Antes, el uso de cualquier cosa daba lugar a la sustracción de palabras, todas desmenuzadas, todas con su justa medida. Ahora nos pesamos en una báscula digital y vemos el número. Antes, en una romana, uno no se podía pesar sólo.

Soleá de ANTONIO REY, titulada A mi padre Antonio

A primera hora

Cuando esté con las raíces

llámame tú con tu voz.

(Juan Ramón Jiménez)

A primera hora de la mañana ya me das,

tú, vid,

un bocado de raíces y un templo de tierra,

a primera hora,

y al transcurrir el sol

tu voz parte desde más fuera;

pero más se me mete por los ojos

lo que has venido hablando

de parte del hielo,

hoy, a primera hora de la mañana.

Carmen Linares, Con tu voz del disco Raíces y alas

Jesús Guerrero

19 de enero de 2012: Jesús Guerrero tocaba en la facultad de Bellas Artes en el ciclo de la AIE (Artistas-Intérpretes o Ejecutantes). Lo hizo acompañado por un soberbio percusionista cubano llamado Jorge Emilio Pérez y de su novia al baile, Ana Francisca Morales.

Pero de este concierto me interesan las manos del artista: su lenguaje, sus posturas.

Hace muchos años dieron los Guerrilleros de Cristo Rey una paliza a Paco de Lucía por unas declaraciones que nada tenían que ver con política.

Declaró que 'El sólo entendía de música. La mano izquierda piensa y la derecha ejecuta'.

Si el guitarrista fuera zurdo se invertiría ejecución y pensamiento en las manos.

Pues ahí radica la belleza, en el prodigio de las manos.

Escúchenlo AQUÍ.

Donde me habitan los pinos

Repaso, pino a pino, por si un aire me hallara

más de lo que yo soy capaz de recordar.

Repaso mi temprana edad en aquel bosque adulto,

bosque desfondado ahora por darnos más

de lo a él ofrecido. Su piel resinada,

delirio de las llamas, nuestras manos manchadas,

su corteza, metida en el agua, en forma ya de barco,

nuestra máxima estancia en el juego natural,

patente, sin duda, de vida.

Hoy, acaso me demore en cualquier cintura

y consiga el rango de niño raso,

soldado, entonces, inequívoco de las piedras,

de lanzarlas sin piedad hacia las piñas abundantes.

Yo vuelvo por mis alas (F.G.L.), Paco Ibáñez, de su disco, Canta a los poetas andaluces.

Hábitats

De nuestra navaja

Croquetas semilíquidas, semen semisólido.

Que un cúmulo de verbos nos lleve al despiece,

al vestido lanceolado de la carne, beber,

te he dicho que llevas el cuello

lleno de fugas, a mi vista, cortar,

como tu mano me brinda, cerca de la ingle,

la boca como punto de partida, fruición,

lengua como fricción sápida, bajo silencio,

bajo el juramento erecto de la brasa,

hiéreme, a punta de navaja,

sangrar,

el verbo más preciso de quienes aman.

Tomás Rivero

Tomás, en ese libro de citas con el que he venido excitándome últimamente hay dos que las voy a lanzar al aire para que las cojas al vuelo. Te dije que Llinás es muy particular, muy interesante desde el punto de vista reflexivo. De alguien que ha vivido mucho literariamente, publicitariamente. De alguien que ha vivido enamorado de la vida y, cómo no, de las mujeres. Y de la infancia. Las dos citas son:

La fe es una locura necesaria.

La poesía es necesaria para mí. La mía y alguna otra, pero particularmente la mía. Ciertos poetas rozan áreas de mi vida. Yo, por mi parte, con mayor o menor fortuna, intento navegar por ella. En mi poesía están mi vida y mi suerte.

Tomás, brindemos por tu múltiplo de diez, de tres, de dos, brindemos por tu múltiple tristeza, por tu múltiple alegría, por tus múltiples contradicciones, por vivir loco y morir cuerdo. Y como dice este compositor de blues, sigamos al cielo como único placer.

Te dejo como regalo dos temas de Doug MacLeod. El segundo, para que no te pierdas nada por las mañanas y ensayes la armónica.


Página de este saltimbanquín de vida muelle y gozosa:

http://foliosgrapados.blogspot.com/


Doug MacLeod, Heaven´s the only placer



Doug MacLeod, Lost something this morning

Ex(citarse) 7

He escrito un libro de poesía erótica que titulé Erotikós. Una pudibunda estupidez suele reinar en las escasas páginas consagradas a la poesía erótica, generalmente concebida como literatura de salón o lujoso pasatiempo. Es muy difícil, en ese terreno, llamar a las cosas por su nombre sin hacer pornografía o sin caer en un hermetismo retórico. El erotismo no puede ser hermético, pues negaría su naturaleza misma, que es la emotividad. Tampoco han de confundirse los devaneos sentimentales de la poesía llamada de amor con la intensa realidad de la poesía erótica, que provoca el estallido del deseo. Una palabra fuerte bien plantada puede desencadenar una tormenta de emociones sepultadas vivas bajo la tiranía de las buenas costumbres.

Julio Llinás, Querida vida, Ediciones Sol de Ícaro

Ex(citarse) 6

Tengo una criada india de sesenta y dos años llamada Asunción Gallardo. Es excelente cocinera y mucama obsesiva, maneja el dinero de la casa, hace las compras, paga las cuentas, lleva y trae libros y cartas por toda la ciudad, es la única que sabe cuáles son los medicamentos que tomo, qué días y a qué hora, y todo lo que pueda imaginarse. Es casi analfabeta pero jamás se equivoca en un cálculo. Es patológicamente honesta. A la radio le dice "la música", al brócoli, "esas flores que usted come"; a la terrine, "terriña"; a los mariscos, "los bichos". Además dice "la yogur", "sucrema de pollo" y llama "Citroën" al "Sintrom" el anticoagulante, y "biografía consultada" a la "tomografía computada". He dejado de corregirla porque se niega a aprender. Creo que lo hace por orgullo. Es una mujer altiva. No sé qué haría sin ella. Y ella no sabe qué haría sin Júpiter, el loro de la casa, y sin Max, el tekel de pelo duro al que ella, que no pronuncia las consonantes, llama "Ma", para mi desesperación.

La Ruperta (Vals) , de Simón Díaz.

En esta plaza López que me recuerda

En el sitio en que esperaba a mi Ruperta

Era en aquellos días en que me traía

Mis caldos en botella, papas cubiertas

Todas las noches la esperaba en aquel sitio

Me traía una perola bien repleta

Papita frita y frijol

Plátano asado y arroz

Me ponía la barriga como un mismo tamborón

El gusto de la sopa, de los frijoles y del asado

Las ruedas de cebolla, los macarrones y ese guisado

Vivía tan tranquilo, tan consentido y tan mimado

Que era dicha completa con mi Ruperta

Pero un cochero sinvergüenza y envidioso

Se llevó a mi Ruperta tan querida

Yo se lo juro, mamá

Que se la vuelvo a quitar

Porque yo sin mi Ruperta

No puedo un momento estar

Ex(citarse) 5

Considero que la sociedad es enemiga de la naturaleza. Mi rebelión contra ella es cultural. Mi amor por la naturaleza es genético.

Julio Llinás, Querida Vida, Ediciones El sol de Ícaro.

Cecilia Todd, Canto de Ordeño

(Gracias, R. por descubrirme todas esas voces de allá)

Ex(citarse) 4

La mayor parte de la poesía actual no emociona ni conmueve. Tan sólo intenta seducir mediante una colección de tonterías carentes de sentido poético. Y el raro sentido poético es el único que triunfa sobre el sentido común, que induce a la gente a no leer poesía, con sobrada razón, cuando en otras circunstancias, en la poesía debería estar el principio de la salvación de un pueblo. Porque, como expresa Elizabeth Browning, "el poeta es el que dice las cosas esenciales".

Julio Llinás, Querida Vida, Ediciones El sol de Ícaro.

Red love, de Tango Crash