Retrepado

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Hay días en nuestra vida que vienen de la muerte, hay días de nuestra muerte que vivimos en vida: son estos días inciertos, color de cementerio, por cuyo cielo pasan féretros y coronas. He divagado triste, he subido escaleras hasta caer en la cuenta de lo que está pasando: no hay que vivir el viernes, este apagado viernes, porque es un falso viernes hecho de camposantos. Y entonces, retrepado, cómodo como un muerto, me pongo a ver despacio, con mi cara de nicho, las nubes que transcurren en por un cielo cadáver.

Francisco Umbral, Obra poética.

No pensar nunca en la muerte, Mayte Martín, de su disco AL CANTAR A MANUEL.

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Pardal

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no quiero ser del calibre veintidós
ni hacer un mundo triste para los pájaros
ni ojear a ninguno en su reposo
si elijo algo es la condenada
melodía de su canto
su permanente luz

El Cant dels Aucells, Jordi Savall, MARE NOSTRUM


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Rinoceronte

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Sé que el rinoceronte no tiene en su cuerno
ningún punto de mira: la fuerza nada más.
Ella lo mira más allá del cuadro,
lo mira como si tocase
al esternón de la naturaleza,
pues Ella, que sí lo sabe,
tiene alma de sabana, de acacia,
de pasto, de muerte lenta,
de animal sabio, de barro,
de suburbio bajo grandes pezuñas.

Ella en su perecer animal.


Alma, de Antonio Rey de su último disco CAMINO AL ALMA

Halcón

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lo solo del animal, que es la soledad nuestra

Extracto ese párrafo que Olvido García Valdés transfirió como dedicatoria a Carmen, amiga cordobesa que ama la poesía con el mismo mimo que mira a través de un cristal de un autobús en marcha. Escrutadora sin fin ella, no sé si con mirada de halcón, pero parecida.
Ese párrafo, le dije, es un poema en sí, es el hilo de un poema.


Ese halcón, 
peregrino de la nada,
si está domesticado.

Absence (Ausencia), OMAR SOSA, de su disco CALMA

(Ese disco me lo recomendó también Carmen. Ese tema es obsesivo para mí. Me lleva al ritmo de una lentísima seguirilla. La ausencia.)

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Azadón de plata

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Hace ya dos años que pasé por ese olivar de Palenciana, Córdoba. En su momento detuve allí esa silla que tanto interroga a lo que ve. Quizá ella misma se responda con más preguntas. ¿Por qué se arrancaron esos ejemplares de olivos centenarios, majestuosos, maravillosos, de esa tierra? ¿Por qué tanto criterio económico nos lleva a tanto desfase?
Ya sabéis de mi amor hacia el olivo, hacia cualquier árbol, a la naturaleza.

Hace unos días mantuve una conversación con Genaro, un agricultor/hortelano de Perales del Tajuña, aquí en Madrid, pueblo en el que tengo una huerta. Le hable de tantos olivares perdidos, le mencioné las pocas ganas de recuperarlos. Él me hablo de cuando tardaban 5 días su hermano y él en arar un olivar camino de Villarejo; también de cuando en un día le daban dos vueltas por hacerlo ya con tractor. Pero algo hermoso me dijo a propósito de mi mención hacia la generosidad de los olivos, así pasen los años:

Recuerdo una cosa que decía mi padre, el hombre, sobre los olivos. Decía que al olívo había que cavarlo con azadón de plata.

No sé si con azadón de plata, pero lo cierto es que a un olivo a nada que lo cuides te da.

Aún sigo creyendo en la raíz de lo puro. Sé que existe aunque nos empeñemos en avasallarla.


La raíz de lo puro, de Antonio Rey, de su último disco CAMINO AL ALMA.

Liebre negra

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Liebre negra,

vertida tu longitud sobre el fuego,

la forma de manar,

el clavo inquieto,

cielo analfabeto donde todo está escrito,

carrera rota en el cráneo del fémur,

se fuma la tierra su propia ceniza,

lo veloz ya no es criterio del sol,

liebre negra,

ojos reventados en el cañaveral,

agua con tanta sed,

el plomo se va con su etiqueta rosa,

el tiro y la indecencia de su sombra,

el esqueleto de la sangre,

liebre negra,

el silencio martirizado del campo,

la funda asequible para el habla,

lo inmóvil,

el incremento de la nada,

liebre negra:

eyaculación de certezas.

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El grito

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Miren EL GRITO de E. Munch.
Acabo de hacer esa asociación de mi fotografía con el cuadro del pintor noruego.
Se trata de la figura emitida en el tronco de una encina muerta y descortezada.
Esa encina murió probablemente por la sequía de los años precedentes.

Lo que significa el grito, el vacío de tanta voz...


Descanso a mi cuerpo (Seguirilla), DIEGO CLAVEL de su disco LA RAÍZ DEL GRITO

Descanso a mi cuerpo
yo no le voy a dar
hasta que llegue
la horita en que pueda
decir la verdad

Las doce ya han dado
en Santa Lucía
loco me tiene
sin saber lo que paso
donde andara metida
las doce ya han dado
en Santa Lucía

Dios te castigó
porque tu has sido
la causita mas grande
de mi perdición

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Enraizada

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He venido a Ti, raíz,
por ampliar mi paladar de tierra.

Solos.

Voy camino de meterme,
como Tú,
alrededor del hambre
que no cesa
mientras haya agua.



Gacela de la raíz amarga (F.G.L.) en interpretación de Carlos Cano

Hay una raíz amarga
Y un mundo de mil terrazas.

Ni la mano más pequeña
Quiebra la puerta del agua.

¿Dónde vas, a dónde, dónde?
Hay un cielo de mil ventanas
-Batalla de abejas lívidas-
Y hay una raíz amarga.

Amarga.

Duele en la planta del pie
El interior de la cara,
Y duele en el tronco fresco
De noche recién cortada.

¡Amor, enemigo mío,
Muerde tu raíz amarga!
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Una noche de verano no se muere

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Tan vivo espero la noche.
Conozco su deseo de apaciguarme,
de dar el logro al día terminado.
Tan vivo la espero que la amo,
 la transito a oscuras,
 permanezco en todos sus búhos.


Una noche de verano (Antonio Machado), Milonga cantada por Calixto Sánchez.

Freaks: café.

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Será cierto un café
si Ella logra
despertarme.


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